A VERTER EN MIS VERSOS ME LIMITO

A Verter en mis versos me limito
lo que el alma almacena en su granero
y a sembrar sus semillas con esmero
porque quede constancia por escrito.

Mas un pueblo tan falto de apetito
cultural, tan festivo y bullanguero
no es propenso a los cantos de un jilguero
y hasta algunos opinan que es delito…

Va la vida sin brida, con desnorte
en un mundo de histérica colmena
que valora a los seres por su porte.

Sólo buscan la cara más amena
de la vida: la música, el deporte
y la moda … entre cantos de sirena.

PUEBLO SOY

Porque vengo del pueblo, al pueblo voy
con fervor de piadoso preregrino;
pueblo es mi cuna y pueblo, mi destino
y empapado de pueblo siempre estoy.

Pueblo fueron mis padres, pueblo soy;
siempre fiel a mi origen campesino,
con mi trigo, molido en mi molino
le hago versos al pueblo y se los doy.

Sin dsifraces, caretas ni barnices,
siempre pongo mis versos al servicio
de mi pueblo, marcado a cicatrices.

No me mueve un mezquino beneficio
cuando riego con llanto sus raíces
y los cubro con fértil sacrificio.

¡CUÁNTAS HORAS DE LÍRICAS LABORES!

Cuántas horas de líricas labores
sin fijarme un horario ni una fecha
en trabajo a destajo por la brecha
de los surcos del verso, entre sudores.

Con semillas y abonos superiores,
de su siembra ya el alma satisfecha,
mas halló - en desencanto - por cosecha
amarguras, pesares, sinsabores...

Yo no sé si la culpa fue del suelo,
por carencias de sales, por dureza...
o escaseces acuáticas del cielo.

Tal vez fuera la causa mi torpeza,
pero sé que sentí gran desconsuelo
y el porqué no me cabe en la cabeza.

PARAÍSO PERDIDO

Vine al mundo una noche
cuando reinaba escorpio
tal fruto ya maduro
de un árbol en otoño.
De labradores padres
fui el único retoño;
su ubérrima ternura
la tuve en monopolio.
Fui humano recipiente
donde vertieron todo
su amor, sus inquietudes,
su nobleza y decoro.
De paz era un remanso
aquel hogar tan probo
donde el amor corría
tal fontanar, a chorros.
Llanuras de encinares,
de jaras, de rastrojos…,
de mi feliz infancia
fueron telón de fondo.
Fui amigo de animales:
corderos, perros, potros…;
su trato fue más grato
que el dado por vosotros.
En este ambiente edénico
de tonos tan bucólicos,
mis años infantiles
pasaron como un soplo;
paraíso perdido
que, a veces, yo recorro
de manos del recuerdo
con aire melancólico;
bagaje de memorias
que llevo en los más hondo
del alma y la iluminan
tal luminoso foco.

En libros y en labranzas,
gasté mis años mozos
y mi pan cotidiano
lo pagó el sudor propio.
Por los libros, fui libre;
por mis padres fui sobrio:
¡es tan corto el camino
y hace falta tan poco!
Me alejé de los lujos
del consumo ostentoso;
me amoldé a ser humilde
por respeto a mi prójimo.
A las fiestas y fastos
renuncié ya muy pronto
por austero y sencillo
y por ser fonofóbico.
Preferí yo el estudio
al estadio, a los toros…,
el “panem et circense”
lo encontré muy tedioso.
Dediqué a labor lírica
horas de oro del ocio;
soledad y silencio
fueron siempre mis socios.
Sembré miles de versos
con el noble propósito
de ofrecerle a mi gente
un libresco manojo,
una lírica herencia
que sirviera de fondo
cultural a mi pueblo
al servicio de todos.

Mas mi esfuerzo fue estéril
y cayó en saco roto:
para el listo de turno
yo era un ser peligroso
porque no acepté normas
rebañegas de otros
y seguí otros senderos
espinosos y angostos.
Por versado en los versos,
por encima del hombro,
me miraron los necios
con rencor envidioso;
despreciaron mis versos
por sus necios antojos,
-¡nunca aprecian los necios
la labor de su prójimo!-

Pero sigo y prosigo
tan tenaz por estoico
con la frente muy alta,
sin careta en mi rostro.
Vuestros juicios injustos
me paso por los… forros
y es el tiempo a la larga
quien será juez de todos.
Yo, ante el pueblo sencillo,
de rodillas, me postro
y le ofrezco mis versos
en fraterno ofertorio
porque pueblo yo soy,
mi raíz no traiciono
y hacia él me dirijo
con sus penas al hombro
y, en mi patrio terruño,
esta tarde de agosto,
os entrego estos versos
por si os son provechosos…

INCONFORMISTA

No me siento conforme en ese abismo
tan sombrío, tan triste, tan estrecho,
de esa vida de barro satisfecho
donde crece el estéril conformismo.

Voy sembrando semillas de idealismo
en las blancas llanuras de barbecho
para ver si sirviera de provecho
esta siembra de inquieto inconformismo.

No se puede vivir gusanamente,
con el alma enterrada en la basura,
sin ninguna inquietud, indiferente...

Porque, entonces, el hombre pierde altura
si le falta esa fuerza permanente
que lo eleva del barro a la hermosura.

HIJO AGRADECIDO

Ni medallas espero, ni a laureles
nunca aspiro de manos tan avaras;
el poeta se encara a malas caras
cuando acusa a caínes contra abeles.

Siempre fui un enemigo de oropeles,
de funestas euforias, de algazaras…,
no me meto en camisas de once varas,
aunque escribo con sangre en mis papeles.

Con la sangre que escribo por la herida
de la ausencia, a mi pueblo dolorido
escribí muchos versos en mi vida.

Porque soy hijo suyo agradecido
y, aunque en tierra lejana yo resida,
siempre siento a mi lado su latido…

SEMBRADOR DE VERSOS

Por ser sembrador de versos
en parcelas del papel,
mis adversarios perversos
dicen que soy un luzbel,
que traiciono tradiciones
al salirme de riel,
del raíl de sus razones
a las que nunca fui fiel;
que desprecio al pueblo llano
- aunque soy un hijo de él –
y no le tiendo una mano
para subir su nivel;
que yo apático me aparto
a cultivar mi vergel
y nunca con él comparto
mi poético pastel;
que yo a las nubes me elevo,
a mi torre de Babel,
sin pagar lo que le debo
a mi pueblo en arancel.

Porque rechazo el redil
del rebañego tropel
con un sentimiento hostil
a tanto vano oropel
y convivo y no combebo
tanto mal vino a granel
y mi vida sobrellevo
sin vocación de tonel;
porque doy más que recibo
y hacia mí se inclina el fiel
de la balanza y escribo
con amor a flor de piel,
me critican los cretinos
con un criterio cruel:
vituperios viperinos
de sierpes de cascabel…
Me siguen y me persiguen
tal a la liebre el lebrel,
mas cazarme no consiguen
porque estoy a otro nivel;
los canallescos caínes
me convierten en su abel
y, tal rabiosos mastines,
quieren a tiras mi piel.

Me lanza el torpe torpedos
como coces un corcel
y el más burdo borda enredos
porque tenga un mal cartel;
el más injusto sin juicio
dicta guerra sin cuartel
por lanzarme al precipicio
o colgarme de un cordel.

¡Cuánta infamia por mi fama
- abejorreos de burdel –
con amargor de retama
donde yo esperaba miel;
pero su inquina, su encono,
su envidia de amarga hiel,
los aprovecho de abono
para abonar mi plantel.
Nada os debo, nada espero
ni simple flor de papel
y un vital sentido austero
me impide esperar laurel.

¡Por ser sembrador de versos
en mi lírico vergel,
así caínes perversos
pagan…, pegan a este abel!

TIEMPO MUERTO (Vacaciones veraniegas)

Con los libros en grata compañía,
yo me libro esos días del estío,
de esas horas tediosas del hastío
en amena y fructífera armonía.

El gran ocio me ofrece garantía
de vivir sin horario, a mi albedrío,
tiempo libre que no pasa baldío
porque leo y escribo cada día.

Con fecundo y balsámico ejercicio
de lectura, doy vida al tiempo muerto
en los tórridos días del solsticio.

Y, otras veces, mis horas las invierto
en verter en mis versos sin prejuicio
mi corazón de par en par abierto.

LABORES LÍRICAS

Tal la tenaz y laboriosa hormiga
en vaivén estival por su sendero,
va colmando su pródigo granero
con los grávidos granos de la espiga.

Impasible al calor, a la fatiga
y a la ingrata angostez de su hormiguero,
a su afán se dedica por entero;
el trabajo sus penas le mitiga.

Con afanes afines, a diario,
se consagra el poeta a sus labores,
indolente al reloj y al calendario.

Con sisífico esfuerzo, con sudores,
verso a verso, compone su poemario
aunque no rente en bolsa de valores.

DEPORTE POÉTICO

He venido de nuevo al veraneo
a ejercer ese "vicio" solitario:
componer unos versos de ordinario
por calmarme mis fieras como Orfeo.

Con sus dosis, me sedo mi deseo,
mi pasión literaria -¡mi calvario!-
sin que tengan efecto secundario
ni provoquen insomnio ni mareo.

Es deporte creativo y recreativo
que se juega sentado y de cabeza
y da un tono mental muy reflexivo...

Este juego me da gran agudeza,
me mantiene el espíritu en activo
y me quema reservas de... tristeza.

ANTES DE QUE...

Antes de que mi vida poco a poco consuma
esas últimas brasas de su efímera hoguera,
resumiendo en cenizas tanta vana quimera
y se esfume en la nada como pompa de espuma.

Antes de que mi aliento se me funda en la bruma
de esa noche infinita que al humano le espera
más allá del umbral, de esa leve frontera
donde todo termina con el cero por suma.

Antes de que mi sangre pierda el rojo voltaje
y mi cuerpo, ya inerte, sea el grato hospedaje
donde habite a sus anchas un tropel de gusanos.

Yo quisiera entregaros, tal humilde homenaje
este ramo de versos doloridos y humanos
que aboné con mis penas y sembré con mis manos.

NO ME MUEVEN MOTIVOS MERCANTILES

No me mueven motivos mercantiles
al cultivo de versos..., el dinero
no cotiza en mi vida ni un entero
ni me atraen sus brillos señoriles.

He ganado –os confieso- muchos miles...
de palabras, de ideas... y un reguero
de amistades que me hace placentero
mi camino con temas más sutiles.

No me inquietan cuestiones pecuniarias
cuando siembro cosechas de poesía
en mi horas de oro, extraordinarias.

Porque el verso no es grata mercancía
de vender con ganancias millonarias...
¡No sufraga ni el pan de cada día!

MIS VERSOS

No se engendran mis versos en gris laboratorio;
su materna matriz no es un tubo de ensayo,
tal los fetos deformes de un conejo cobayo
que utiliza la ciencia como chivo expiatorio.

Ni son hijos bastardos de un deseo transitorio
cuando sube el voltaje de la sangre por mayo
y florecen pasiones de ardoroso desmayo
que a los cuerpos impulsan a fugaz desposorio.

Son legítimos hijos del amor más humano
en feliz matrimonio entre idea y sentimiento
cuyo enlace rechaza lo prosaico, lo vano…

Sentimientos e ideas en feraz casamiento
dan a luz estos versos a la luz del verano,
a su modo, sin moda, ni especial tratamiento.

COSECHA LÍRICA

Almacena del alma en el granero
tus mejores semillas. No prosigas
sementeras de versos. Para espigas
no es propicio este tiempo bullanguero.

Está el campo en estado lastimero
con retamas, con cardos, con ortigas...
y, si siembras, tan sólo las hormigas
colmarán con tu esfuerzo su granero.

No malverses en surcos de tus versos
tu menguada cosecha de esperanzas,
cultivando unos campos tan adversos.

Ya no es época de líricas labranzas
porque están los humanos tan inmersos
en prosaicos placeres y en pitanzas.

A NADIE NADA LE DEBO

A nadie nada le debo
porque os doy más que me dan;
con mi sudor pago el pan,
el grato vino que bebo
y el total de mi albarán.

Con sobriedad, sobrellevo
mi vida en lírico afán
y sigo mi propio plan,
buscando un camino nuevo
sin temor al qué dirán.

Entre trabas, yo me atrevo
a escribir versos que van
del corazón de este adán
al pueblo que siempre llevo
conmigo tal talismán.

A las nubes, no me elevo
porque no soy un donjuán,
ni hago galas de galán,
mas siento efecto placebo
de mi alma en el desván.

Si alguna vez me sublevo
por patadas de un patán
por no ser clon de su clan,
con mis versos le repruebo
su condición de alacrán.

Y, sin pausa y sin relevo,
mi loco y lírico afán
me arrastra tal huracán
a escribir cuando compruebo
en mi entorno algún desmán…

Jaraicejo, agosto, 2009

NO ME VOY POR LAS RAMAS (POÉTICA)

"De la musique avant toute chose!",Paul Verlaine,poeta francés.

No me voy por las ramas, ni me subo a la cima,
ni a las nubes ingrávidas, ni a remotos planetas
porque quiero el contacto con las cosas concretas
y es mi gente y mi tierra mi materia más prima.

A mis versos someto al collar de la rima
con cadenas sonoras de palabras discretas
por temor a que emulen a las leves cometas
y se eleven muy lejos de su alcance y su estima.

No "ante todo, la música", la belleza, el ropaje,
la epidérmica forma sin ningún contenido:
sentimientos, ideas..., un humano bagaje.

Yo prefiero en mis versos el nervioso latido
de preñez de la vida con su rojo voltaje
sin que nuble su encanto novedoso vestido...