CADA AGOSTO...

(A todos los jaraicejanos o monjinos
    que viven fuera de su pueblo  )

Cuando julio, cansado de cosechas,
se retira despacio y somnoliento
a dormir su letargo de once meses
en su lecho de tiempo y de silencio.
Cuando agosto contento se levanta
con  su tono festivo y bullanguero,
se  despierta risueño de su siesta
nuestro  pueblo querido, Jaraicejo.
Porque llegan, ¡por fin!, las vacaciones
para aquellos que estamos en destierro
de la tierra natal y nos sentimos
hondamente arraigados a este pueblo.
Una voz interior y misteriosa
con acento materno y lastimero
nos convierte en piadosos peregrinos
que cumplieran promesa o juramento.
Nos congrega un amor sin intereses
mantenido en la ausencia, un mandamiento
de las hondas raíces de la sangre
sin la mancha del gris resentimiento.
Cada agosto, tornamos puntuales
a la cita estival con los recuerdos,
a poblar este pueblo despoblado
de sus hijos distantes y dispersos,
con maletas repletas de ilusiones,
de añoranzas, de amor, de sentimientos…
que nos ponen a punto la esperanza
y una luz de alegría en nuestros gestos.
Porque somos los hijos de esta tierra
que no supo ser madre con gran celo,
permitiendo marcharnos en desmadre
a vivir en la ausencia como huérfanos.
Regresamos cansados de distancias
a  este humilde rincón del universo
a  curarnos la herida de la espina
que llevamos clavada en nuestro pecho,
a  regarnos del alma las raíces
con las savias natales de este suelo
y empapadas, mantengan en frescura
la  fragancia de todo lo extremeño.
Retornamos del mundo de la prisa,
del cristal, del asfalto, del cemento…
que nos sube el voltaje de la vida
y nos pone de puntas nuestros nervios;
de ese mundo de gases y de ruidos
que nos pudre hasta el aire y el silencio
y mutila la paz  y la esperanza
con las rudas aristas del progreso.
donde todo se ordena, se programa,
se computa… con máquinas-cerebros
que controlan en claves nuestras vidas
reducidas a cifras de un fichero.
Porque el hombre tan sólo es una pieza,
-¡el tornillo más débil y grotesco!-
de un inmenso montaje de intereses
y, si falla, es muy fácil su repuesto.

Cada agosto, salimos presurosos
de este infierno febril y turbulento
de la ingrata ciudad que nos ahoga
con el turbio oleaje de su aliento.
Y venimos manchados de tensiones
a bañarnos el alma en el sosiego
de los suaves remansos de la infancia
y a curarnos los ruidos con silencios.
A lavarnos la vista en la belleza
de estos cielos  de azules tan intensos
y en los hondos y abiertos horizontes
que se pierden cansados  a lo lejos…
A barrernos el polvo del olvido
que nos cubre de harapos los recuerdos;
a escuchar esas voces tan queridas
de los viejos amigos de otro tiempo.
A entregarnos en grata compañía
fraternal, sin dobleces ni recelos
porque somos de aquí y , en nuestra casa,
no nos gusta sentirnos forasteros.
A cumplir un sagrado imperativo
que nos manda bajar al cementerio
donde están las reliquias paternales
y rezar ante el nicho un padrenuestro.

Cuando agosto reduce las distancias
a  la justa mitad de su trayecto,
ya se sienten con fuerza los latidos
por las venas y arterias de este pueblo.
Poco a poco, mejora de su anemia,
se reanima, se pone en movimiento
y se viste  de fiesta con el traje
más festivo que guarda en su ropero.

Porque llegan sus fiestas patronales
y precisa tener muy buen aspecto
ante todos sus hijos, sin que nadie
lo notemos que se halla muy enfermo…
Por sus calles, tan mudas todo el año,
-como cauce de un río ya reseco-
ya comienza a sentirse ese tumulto
que levanta el humano en su trasiego.
Muchas casas sin vida, silenciosas,
ahora  sienten el trémulo ajetreo
de la vida que late en sus entrañas
con rumores de platos y cubiertos.
Todo el pueblo es bullicio, algarabía,
un inmenso y sonoro sonajero,
que pregona los actos de la fiesta
como fiel y ruidoso pregonero.
Una nube de ruidos se levanta
del  humano tropel en sus festejos,
anunciando en un acto del programa
con el viento por raudo mensajero.
La carrera pedestre, los concursos
Infantiles con lluvia de trofeos
y  la misa mayor y el ofertorio
y el deporte prosaico y placentero.
y la típica histeria de los toros
con la sangre y la muerte por objeto
que despierta los posos más primarios
de la fiera que el hombre lleva dentro.

Nuestras calles son ríos de personas
y de coches en lento devaneo,
de un lugar hacia otro en la esperanza
de saciarse la sed con algo fresco.
O abrasar en los bares con bebidas
la infección  de las  penas en el fuego
de su líquida hoguera por sentirse
en estado más grato y lisonjero.
Corazón de las fiestas es la plaza
donde se oye el intenso abejorreo
de un enjambre infantil que va libando
con la vista los dulces de los puestos.
Es el foco de juegos de atracciones,
inundada  de luces y reflejos
del modesto tiovivo,  la verbena,
la caseta de tiros y el dulcero.
Aprendices del rayo los cohetes
ornamentan el negro firmamento
con sus  ramos de flores luminosas
de polícromos pétalos tan bellos.
Cuando agosto, cansado de sus fiestas,
se retira a dormir un poco ebrio,
todo vuelve a su curso, tal las aguas
desbordadas de un río hacia su lecho.
Nuestro pueblo de nuevo se desangra:
gota a gota, sus hijos se van yendo
con maletas repletas de nostalgias
a  vivir en la ausencia a contrapelo.
Por sus calles desiertas, silenciosas,
no se siente el más mínimo ajetreo;
sólo el viento transita fluvialmente
en su humilde labor de barrendero.
Muchas casas cerradas a la vida,
sufrirán solitarias y en silencio
la condena de ser por muchos meses
almacenes de sombras y recuerdos
Todo pasa fugaz…, pero retorna
tal la noria en eterno movimiento;
volveremos  nosotros cada agosto
porque hallamos aquí nuestro epicentro.

A LOS MARGINADOS

   Cansados de promesas y sermones,
refugian en los bares su pobreza
y a cenizas reducen la tristeza
que inunda sus oscuros corazones.
  
   Abrasan con alcohol sus frustraciones
y consumen su débil fortaleza
en la hoguera del vino... Su cabeza
van llenando de falsas ilusiones.

   Encuentran un calor en la bebida
a su frío vital y a su vacío
y les deja la mente adormecida.

   Y, envueltos en su ardiente desvarío,
ya no pueden hallar una salida
a su mundo tan falso y tan sombrío...
 

FRENTE A LA TUMBA MATERNA

Repiques de campanas..., están de fiesta
y yo, frente a tu nicho, estoy de luto,
pagando en pena mi filial tributo
que me impuso tu muerte tan funesta.

Ante tanta pregunta sin respuesta,
mi corazón se muestra resoluto
hacia un cielo indolente e impoluto
al que escupe desprecios por protesta.

Aquí me tienes, madre, a tu querencia
-ya en el último tramo de andadura-
empapado de pena y de impotencia.

Pero sigo en mi lírica locura
por la herida sangrante de tu ausencia
que me riega recuerdos con ternura.

A UN ANALFABETO

   A solas con tu sombra y tu ceguera,
recorres tu camino oscuramente
porque tienes la noche tras tu frente,
la ignorancia, tu eterna compañera.

   Circundada de sombras, prisionera,
la leve lucecilla de tu mente
ilumina tu entorno débilmente
y estrecha de tu mundo la frontera.

   Esclavo de una turbia dictadura
donde sólo palpita el turbulento
latir de la materia ciega y dura,

   se te nubla la luz del pensamiento,
convirtiendo tu vida en noche oscura
que sólo espera que la arrastre un viento.

COSECHA AMARGA

   Un montón de palabras en gavillas
de poemas dolientes... ¡nada en suma!
cultivé por cosecha con mi pluma
sobre blancas parcelas de cuartillas.

   Me gasté la esperanza, las semillas
y un tesoro de tiempo, que se esfuma
tan la ingrávida pompa de la espuma,
sin cosecha de espigas amarillas.

   En un mundo de histérica colmena.
de mercados, de rentas, de intereses...,
escribir es sembrar sobre la arena.

    Se cosecha cizaña en vez de mieses
y no vale el esfuerzo ni la pena
porque atrojas desprecios y reveses...

OTRA VEZ...

    Otra vez, Jaraicejo, aquí me tienes
a mi cita estival , a hacer un alto
en mi humano vivir en sobresalto
entre gases y prisas y vaivenes.

    Las raíces me tiran de mis genes
y retorno feliz y cabizalto
de ese infierno del ruido y del asfalto
con más canas y arrugas por mis sienes.

    En ti, encuentro un edénico remanso,
tan propicio al balsámico descanso
que me sirve de anímico sedante.

    De tu grato regazo no me canso
porque soy hijo tuyo, aunque distante,
y me secas mis penas tal secante.

ESPAÑA ESTÁ EN ESTADO

   Por mirar hacia atrás, hacia el pasado,
tan preñado de inquina, de cizaña…,
a la patria común tratan con saña
ciertas gentes que pueblan su costado.

    Ya su nombre señero es despreciado
con cainita y satánica campaña;
tienen fobia a nombrarla como “España”
y la “joden”, dejándola en “Estado".

    Ahora quieren pasarle la factura
por un tiempo pretérito imperfecto
de una dura y nefasta dictadura.

   Un presente de encono y desafecto
amenaza llevarla a la fractura
en futuro que no será perfecto.