TRES ANCIANAS EXTREMEÑAS DE PASEO

Con las níveas blancuras de sus canas
y negruras de hollín en su vestido,
van con paso pausado y dolorido
de paseo tres trémulas ancianas.

Son tres sombras apenas, ya sin ganas
por vivir un presente sin sentido;
su recuerdo les cambia el recorrido
y conversan de etapas ya lejanas.

Se han quedado tan solas... que su vida
es ya sólo la sala de la espera
donde aguardan la hora de salida.

Y saldrán de esta vida de quimera
a gozar de su gloria merecida
tras cruzar la fatídica frontera.

A JARAICEJO,MI PUEBLO

¡Qué tristeza da verte, pueblo mío,
con tus calles vacías, ya cubiertas
de verdes telarañas, tan desiertas
que sólo fluye el viento a su albedrío!

¡Qué enlutado silencio, qué vacío
por sus casas sin vida, con sus puertas
y ventanas cerradas..., casas muertas
donde late el recuerdo mudo y frío!

El recuerdo de aquellos que se han ido
con su pena a otra parte amargamente,
dejando tras de sí lo más querido.

Bajo un cielo impasible, indiferente,
mi pueblo está perdiendo su latido,
muriendo por la ausencia de su gente...

CON RUMOR BULLANGUERO DE COLMENA

Con rumor bullanguero de colmena
y desgarros de garras de alimañas,
te gangrena y te aguija las entrañas
esa abeja rabiosa de la pena.

Y te alejas de un mundo de verbena
a sufrir soledades ermitañas
y te empeñas en versos y te empañas
con tu propia tristeza y con la ajena.

Tanto esfuerzo infecundo, tanta lucha
con enjambre de penas que te achucha
a sembrar tanto verso dolorido...

¿Para qué?¿Para quién?¡Si nadie escucha!
¿Ganarán con el tiempo algún sentido
o serán sólo asunto del olvido...

NO PIDÁIS QUE CULTIVE OLOROSOS JAZMINES

Todo el tiempo ganado a la noche y al ocio,
un tesoro de días, de semanas, de meses...,
en cosecha de versos sin cobrar intereses
doy a fondo perdido... ¡Qué ruinoso negocio!

Me consagro a mis versos en un fiel sacerdocio
que renuncia a placeres y soporta reveses,
soledades, silencios..., tal los serios cipreses,
y conversos con muertos..., de sus libros soy socio.

Yo desprecio el dinero... Preferí ser poeta.
No me gusta este valle de rabiosos caínes
cuya cruenta quijada se tornó en metralleta.

¡No pidáis que cultive olorosos jazmines!
Huele a humo y a muerte... ¡Se nos muere el planeta
por plantar arsenales donde había jardines!...

SOLEDAD SOLIDARIA

Yo esperaba el laurel, pero fue el cardo
lo que obtuve del lírico cultivo,
ingrato premio del solar nativo
por tributo a su tribu de este bardo.

Nunca supe el porqué de este bastardo
tratamiento de acoso y de derribo
si pagué con amor, en afectivo
y me sirven mis libros de resguardo.

Por sentirme distinto, estoy distante
de ese modo de vida tan gregario,
un redil de rutinas tan castrante.

No me importan mi cruz ni mi calvario
porque el verso me sirve de sedante
y me siento, aunque solo, solidario.