HORAS EXTRAS

Cuántas horas de oro, extraodinarias
dedicadas al lírico cultivo;
calendario de luto, sin festivo,
sin domingo, en labores literarias.

Cuántas horas de ira, solitarias,
de trabajo a destajo, sin recibo,
de sembrarme en los versos, que le escribo
a mi gente en posturas solidarias.

Porque yo amo a mi pueblo, aunque me aparte
y me vaya con lírica a otra parte
a partirme tal pan en mis cuartillas.

Yo prefiero que coma y que se harte
y que el arte se vaya... de puntillas.
¡Por mi pueblo, me doblo de rodillas!

NO PIDÁIS QUE CULTIVE OLOROSOS JAZMINES

Todo el tiempo ganado a la noche y al ocio,
un tesoro de días, de semanas, de meses...,
en cosecha de versos sin cobrar intereses
doy a fondo perdido... ¡Qué ruinoso negocio!

Me consagro a mis versos en un fiel sacerdocio
que renuncia a placeres y soporta reveses,
soledades, silencios..., tal los serios cipreses,
y conversos con muertos..., de sus libros soy socio.

Yo desprecio el dinero... Preferí ser poeta.
No me gusta este valle de rabiosos caínes
cuya cruenta quijada se tornó en metralleta.

¡No pidáis que cultive olorosos jazmines!
Huele a humo y a muerte... ¡Se nos muere el planeta
por plantar arsenales donde había jardines!...

SOLEDAD SOLIDARIA

Yo esperaba el laurel, pero fue el cardo
lo que obtuve del lírico cultivo,
ingrato premio del solar nativo
por tributo a su tribu de este bardo.

Nunca supe el porqué de este bastardo
tratamiento de acoso y de derribo
si pagué con amor, en afectivo
y me sirven mis libros de resguardo.

Por sentirme distinto, estoy distante
de ese modo de vida tan gregario,
un redil de rutinas tan castrante.

No me importan mi cruz ni mi calvario
porque el verso me sirve de sedante
y me siento, aunque solo, solidario.