Un montón de palabras en gavillas
de poemas dolientes... ¡nada en suma!
cultivé por cosecha con mi pluma
sobre blancas parcelas de cuartillas.
Me gasté la esperanza, las semillas
y un tesoro de tiempo, que se esfuma
tan la ingrávida pompa de la espuma,
sin cosecha de espigas amarillas.
En un mundo de histérica colmena.
de mercados, de rentas, de intereses...,
escribir es sembrar sobre la arena.
Se cosecha cizaña en vez de mieses
y no vale el esfuerzo ni la pena
porque atrojas desprecios y reveses...
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