EL PASTEL EXTREMEÑO

Este pastel está mal repartido
y su injusto reparto beneficia
a unos cuantos señores con codicia
que la ley sordiciega ha defendido.

Lo mejor del pastel se lo han comido
protegidos por leyes de injusticia
a través de los siglos…La avaricia
es la ley secular que aquí ha regido.

A pesar de las grandes dimensiones
de este hermoso pastel, no hay suficiente
para aliviar el “hambre” de mi gente.

Ellos tienen pesadas digestiones
pero el resto, sus míseras raciones…
¡y sigue la injusticia tan presente!

MÁS CULTURA...

Estás clamando a gritos más cultura
y tus hijos están ensordecidos
al continuo contacto de esos ruidos
que este mundo moderno les procura.

    A la cálida y triste dictadura
de ignorancia y consumo sometidos,
tienen encallecidos sus sentidos
por la basta y constante rozadura...

  Necesitas la mano de la ciencia
para curar tu fiebre pasajera
de anemia cultural y de inconsciencia.

    ¡Levanta , Extremadura, aventurera,
conquista tu cultura y tu conciencia
que es muy largo el camino que te espera!...

A LA NUCLEAR DE ALMARAZ

Nuclear de Almaraz, turbio progreso
de ciencia sin conciencia programada,
que avanza sordiciega hacia la nada
como meta final de su proceso.

  Gigantesca prisión donde está preso
el átomo indomable en su abrasada
existencia infernal y atormentada,
condenado a un infierno por travieso.

  Es monstruosa montaña de cemento,
donde late una atómica tormenta
al metal y al cemento sometida,

siempre alerta, esperando su momento,
la salida brutal y turbulenta
de su aliento ardoroso y homicida...

POETA NARCISISTA

   No soporto al poeta narcisista
que no toma conciencia ni partido
y se aparta del mundo; en sí metido,
se apellida a sí mismo "vanguardista".

   Sometido a las modas, es "modista"
de un lenguaje sin vida, sin latido
con que viste el extraño contenido
de su mundo podrido de egoísta.

   Sin mensaje, sin forma, deformada,
su poesía se aparta de lo humano
por buscar la belleza disecada.

   No refleja el latido cotidiano
y al humilde lector no dice nada
por sentirlo tan vacuo, tan lejano...

EL TIEMPO DE OCIO

    El oro de mi tiempo lo malverso
en ético y vital imperativo
y escribo, luego vivo y sobrevivo
en ambiente importuno, muy adverso.
 
    Escribo para ciegos... y converso
con sordos voluntarios; lo percibo
por su  aspecto glacial y despectivo,
pero sigo y prosigo con mi verso.
 
   Cieguisordos a asuntos tan sutiles,
van los hombres borrachos de un mal vino
por su noche sin luna, sin perfiles.

   Yo no sé qué violento remolino
ha apagado la luz de sus candiles
y van locos, con prisas, sin destino...
 

LA LOCA CARRERA DE LA VIDA

Nuestro llanto es el punto de partida
de una loca carrera que concierta
una humana pareja y nos oferta
sin que el propio permiso se nos pida.

  Es carrera de obstáculo la vida,
un correr sin saber a ciencia cierta
nuestra pista, sin que alguien nos advierta
los peligros y riesgos de caída.

  Maquinales jinetes muy precoces,
nuestra vida se torna en aventura,
cabalgando con máquinas atroces.

  Nos empuja una impávida premura
y no vemos que vamos... muy veloces
a la meta final:¡la sepultura!

¡QUÉ DIFICIL LO FÁCIL!...

Qué difícil lo fácil, lo sencillo, lo humano
en un mundo indolente, desnortado, sin brújula
que camina inconsciente por barrocos caminos,
sin saber hacia dónde…por su cósmica cúpula.

Sin saber hacia dónde, va rodando sin rumbo
el rotundo planeta con su humana balumba,
nuestra incómoda casa que es hogar para todos
y unos pocos quisieran convertirnos en tumba.

Nuestra Tierra ensuciamos demasiado deprisa,
sin conciencia y con ciencia de basura se inunda
por su falso progreso voraz consumismo
que la va conduciendo a una nada rotunda.

Cada cual a lo suyo, van los seres humanos
empujados por prisas que les tiznan de angustia
y se compran su dicha bajo cómodos plazos
y, entre letras y plazos, su alegría se mustia.

El ayer es pasado, les recuerda la muerte;
el mañana no cuenta porque es noche sin luna;
sólo importa el ahora de placer empapado
y beberlo tal vino que el dolor les vacuna.

El amor –ya sin gracia- sólo es turbio contacto
entre dos epidermis sin la tibia ternura,
sólo impulso instintivo de pasiones primarias
que se vende y se compra y hasta exige factura.

El dinero es su móvil , su epicentro, su meta;
hipotecan su vida por buscar la fortuna
renunciando a su tiempo, su salud, su alegría
de vivir y traicionan, si es preciso, su cuna.

Van altivos, soberbios, tal los pavos reales
con vistoso plumaje que destella, relumbra,
deslumbrando a los otros con reflejos y brillos,
pero siempre su mente va de noche,en penumbra.

Se autoestiman tal dioses poderosos y eternos,
sin saber que un microbio diminuto derrumba
en efímero instante su falaz fortaleza
y que espera impaciente, boquiabierta la tumba.

El saber ya no ocupa ni un lugar en su mente;
por pereza, son necios que no quieren cultura,
sólo piensan en piensos que alimenten su cuerpo
y su espíritu enano va perdiendo estatura.

Los maneja el consumo como a inertes peleles
sometidos a modas que su yo manipulan
y se atrapan con trapos, aparatos, productos…
que alimentan su orgullo, su egoísmo estimulan.

Van y vienen en coche paseando su tedio
sin saber hacia dónde, sin hallar lo que buscan
y parecen felices… pero son aprendices
de modelos burgueses que idiotizan y ofuscan.

Su desprecio disparan contra todo el que sube
por su propio prestigio, sin ajenas ayudas,
les carcome la envidia sus podridas entrañas
y la ajena valía siempre ponen en duda.

Material competencia les azuza la vida:
superar al vecino en modernas minucias,
en prosaicos productos a buen precio pagados
con bolsillos bien limpios y conciencias bien sucias.

El trabajo desprecian: es cadena , castigo,
servidumbre, fatiga, represión, dictadura,
un mandato divino “…con sudor de tu frente”,
por pecados ajenos, se nos pasa factura…

Les importa el deporte que transporta hacia el norte
de las cumbres sociales, tal ingrávida pluma;
lo cultivan por ocio, por prestigio y negocio
mas su fama efímera fugazmente se esfuma.

Cuántos nobles Abeles se han tornado en Caínes
por la envidia fraterna, por penosa penuria,
por la innoble balanza de la injusta justicia
que se inclina a unos pocos y a los muchos injuria.

Qué difícil, hermano, ser un hombre sencillo
y elevarse del lodo para dar la estatura
de la humana persona que da frutos, ideas…
tal el árbol su fruta sazonada y madura.

Qué difícil ser hombre…, no un estéril fantoche,
marioneta de carne que sin rumbo deambula
por un triste escenario –este mundo- con gesto
que la moda de turno le programa y regula.

Cómo duele esta vida retorcida y sin norte
cuando gritas “¡alerta!” pero nadie te escucha
la potente palabra arrancada del pecho
y,frustrado, prosigues solitario en tu lucha...