COSECHA AMARGA

   Un montón de palabras en gavillas
de poemas dolientes... ¡nada en suma!
cultivé por cosecha con mi pluma
sobre blancas parcelas de cuartillas.

   Me gasté la esperanza, las semillas
y un tesoro de tiempo, que se esfuma
tan la ingrávida pompa de la espuma,
sin cosecha de espigas amarillas.

   En un mundo de histérica colmena.
de mercados, de rentas, de intereses...,
escribir es sembrar sobre la arena.

    Se cosecha cizaña en vez de mieses
y no vale el esfuerzo ni la pena
porque atrojas desprecios y reveses...

OTRA VEZ...

    Otra vez, Jaraicejo, aquí me tienes
a mi cita estival , a hacer un alto
en mi humano vivir en sobresalto
entre gases y prisas y vaivenes.

    Las raíces me tiran de mis genes
y retorno feliz y cabizalto
de ese infierno del ruido y del asfalto
con más canas y arrugas por mis sienes.

    En ti, encuentro un edénico remanso,
tan propicio al balsámico descanso
que me sirve de anímico sedante.

    De tu grato regazo no me canso
porque soy hijo tuyo, aunque distante,
y me secas mis penas tal secante.

ESPAÑA ESTÁ EN ESTADO

   Por mirar hacia atrás, hacia el pasado,
tan preñado de inquina, de cizaña…,
a la patria común tratan con saña
ciertas gentes que pueblan su costado.

    Ya su nombre señero es despreciado
con cainita y satánica campaña;
tienen fobia a nombrarla como “España”
y la “joden”, dejándola en “Estado".

    Ahora quieren pasarle la factura
por un tiempo pretérito imperfecto
de una dura y nefasta dictadura.

   Un presente de encono y desafecto
amenaza llevarla a la fractura
en futuro que no será perfecto.

A UN NECIO

Costumbre contumaz es en el necio
pagar al que cultiva la cultura,
de su excelsa tarea la factura,
con patadas morales de desprecio.

Por ceguera mental, no siente aprecio
hacia un mundo de brillo y de hermosura,
su ignorancia le inunda de negrura
y no sabe... apreciar el justiprecio.

Cual caspa capilar, yo me sacudo
a ese necio tan manco de inquietudes,
aspirante a lo ancho del embudo.

Su actitud es por falta de aptitudes
-su cabeza es testuz por testarudo-
y al que sabe le escupe ingratitudes.

A LA MADRE DE UNOS EMIGRANTES EXTREMEÑOS

"A José María Carceller e Isidora Delgado Cuenca, por su interés y ayuda en mi tarea poética"


Como una triste sombra dolorida,
sentada en un rincón la pobre anciana,
por cada pena, le salió una cana
y por cada hijo que emigró, una herida.

En un trozo de noche convertida,
envuelta en un mantón de negra lana,
va gastando sus años con desgana,
¡ ya no siente el latido de la vida !

Es ya sólo recuerdo sin consuelo,
arrugada materia atormentada,
nubecilla de tela sobre el suelo.

Ya espera solitaria y resignada
- más lejos de la tierra que del cielo -
su retorno a la sombra y a la nada...

PSEUDOAMIGOS

               (Falsos amigos)

No me dan su respaldo, sí la espalda
los paisanos que tuve por amigos
y me cierran sus puertas, sus postigos…
y me escaldan la vida con su calda.

Por mi lírico saldo, se me salda
con enconos, inquinas y castigos;
con ingratas intrigas de enemigos,
me regalan ortigas por guirnalda.

De las nobles durezas de la encina,
yo aprendí la lección con buena nota
que me dio una dureza diamantina.

Soy la encina que entrega su bellota
a esa mano indolente tan mezquina
que, con saña vesánica, la azota.

 

POCA COSA ES EL HOMBRE

Poca cosa es el hombre, poca cosa:
nubecilla de carne dolorida,
si cultiva su cuerpo, si descuida
su conciencia de arcilla luminosa.


Sólo es triste materia tenebrosa
que no alcanza en lo humano la medida
cuando pierde el sentido de la vida
y se arrastra sin rumbo , silenciosa.

Pero el hombre no es sólo ese latido
de la ciega materia intranscendente
que a la nada camina sin sentido.

Es la chispa de vida refulgente
que ilumina su mundo oscurecido
si recibe luz propia de su mente...