TODAVÍA...

Yo te siento tan cerca, aunque esté lejos
de esos caros rincones de mi infancia
y aún conservo en el alma la fragancia
de mis tiernos recuerdos más añejos.

Todavía refulgen sus reflejos
y, a pesar de mi ausencia y de mi errancia,
del olvido voraz, de la distancia…
se convierten en versos sin complejos.

Todavía retengo en la retina
de los ojos del alma aquel paisaje
natural de mi infancia campesina.

Son recuerdos…, ingrávido bagaje
en mi vida foránea, peregrina
con que rindo a mi tierra un homenaje.
 

A UN ANCIANO EMIGRANTE EXTREMEÑO

                      A Pablo Luengo Sevillano,
                      padre de mi amigo Malt,
                      anciano, emigrante y extremeño.


Ya se cubren tus cumbres con cabellos
de argentina corona en tu cabeza
y, en tu rostro, se aprecia la dureza
del pasado: pesares, atropellos...

Tu mirada ya irradia esos destellos
de prudencia, de paz y de pureza
que desprenden las almas con nobleza
de fulgores tan límpidos y bellos.

Y, aunque el cuerpo se curva con la carga
de ese fardo nefasto de tus años
que te pesa en tus pasos cuando pisas,

ya tu vida es remanso  y se descarga
de sus cargas de amargos desengaños
y repartes ternuras y sonrisas...

A LA JUBILACIÓN DE UN PROFESOR

Tal libro que se cierra o la luz que se apaga,
se jubila un docente por su vida completa
al servicio del bien, cuyos brillos propaga
y se va de la aulas porque llega a su meta.

Cargado de paciencia, de amor y de razones,
cultivó en su colegio cosechas de cultura,
sembrando sus saberes en tiernos corazones
de sus miles de alumnos con su mano segura.

Luchador incansable, siempre estuvo en la brecha,
con su entrega total al trabajo diario;
ya cumplió su destino, le ha llegado la fecha
de la paz y el descanso sin deberes ni horario.

Combatió la incultura, la apatía, la pereza….
como honesto Quijote de esa noble enseñanza
que defiende el trabajo, la verdad, la nobleza…
con el libro de escudo y la pluma por lanza.

Y se va del colegio… con un rico equipaje
de indelebles recuerdos en esta despedida
y se va…, mas nos queda el más caro bagaje:
¡ su indeleble memoria para toda la vida!

MIS VERSOS

No son rojos ni azules ni amarillos
estos versos dolientes que yo escribo,
son humanos latidos de un ser vivo
que sus penas convierte en estribillo.

No es extraño que tengan rojos brillos
si, en mis rojas entrañas, los concibo
y los riego con sangre y los cultivo
para seres humildes y sencillos.

No defiendo colores ni partidos
porque escribo tan sólo lo que siento
y pongo en ello todos mis sentidos.

Mi corazón defiende un sentimiento
de amor por humillados y ofendidos
y, a la izquierda, se inclina descontento.

TENGO ESPERANZA...

Tengo esperanza de que vuelva un día
lo que se fue con la corriente helada
de una eterna emigración forzada:
¡la sangre joven de la tierra mía!...

Tan grande fue la secular sangría
de esta tierra oprimida y humillada
que su herida no está cicatrizada
y está sangrando a mares todavía.

Tengo mucha esperanza en el futuro
de esta robusta y resignada raza
condenada a la ausencia y a la pena.

Volverá los que se fue..., eso es seguro
en este tiempo que nos amenaza
y mi tierra será fértil y amena...

RECUERDOS EXTREMEÑOS

  Archivados yo os llevo en mi memoria
tiernos recuerdos de la tierra mía,
yo os saqué de esa oscura galería
donde obtiene el olvido su victoria.

   Retazos de mi vida y de mi historia
rescatados del tiempo con porfía,
yo os libré de esa dura tiranía
que os impone esta vida transitoria,

   Retratos interiores que yo cuido
con rabiosa y severa vigilancia
de las  sombras voraces del olvido.

   Y, a pesar de la ausencia y la distancia,
el tiempo destructor no ha conseguido
otoñar su frescura y su fragancia...

A CIERTO POETA VANGUARDISTA

Existe un pedante y opaco poeta
que, en versos, fabrica su propia Babel;
por vano y por leve, como una cometa
un viento lo eleva a un alto nivel.

Escribe en las nubes con gris egoísmo,
por temas humanos no muestra interés;
su verso divorcia de todo realismo
y escribe tan sólo por propio placer.

Siempre va por dentro, como ensimismado,
como prisionero de su propia piel;
su gran neurastenia lo tiene apartado
y sobre este mundo no asienta sus pies.

Defiende en el arte tendencias modernas,
el último grito que la moda dé,
socialmente, en cambio, vive en las cavernas
porque es reaccionario, defiende el ayer.

Para él, la poesía es juego evasivo
que aleja al poeta de la sordidez
de un mundo mal hecho donde está cautivo
como un pez pequeño preso en una red.

Imita las modas como buen modista;
hilvana palabras; las viste muy bien
de acuerdo a su lema, ante todo artista
y siempre a esta norma se mantiene fiel.

Sin ritmo ni rima, sin fondo ni forma,
compone poemas de acuerdo a un cliché
que impone en el arte una nueva norma:
escribir de espaldas a la sensatez.

Poemas oscuros , amorfos, modernos…,
son fieles reflejos de la languidez
del propio poeta, de su mundo interno
donde falta vida, esperanza y fe.

Palabras…, poemas… que no dicen nada,
parecen mofarse de aquel que los lee
y el lector presiente una carcajada
de alguien que se burla de su sencillez.

Se eleva el poeta con vana arrogancia
como eleva el viento al leve papel
y busca la altura con su extravagancia
porque siente fobia de la ordinariez.

Vive sin conciencia, con desconfianza;
una aguda anemia padece su fe,
y, entre nubes blancas, perdió la esperanza;
le queda su orgullo como un perro fiel.

Le abruma el trabajo; le aburre la vida;
el amor le amarga porque una mujer,
en edad temprana, le causó una herida
que mantiene abierta por su estupidez.

Solitario y triste, en su paraíso,
se ocupa y preocupa por su menester,
al margen de leyes y de compromisos,
cultivando versos sin saber por qué:

¿Por llenar su vida, su inmenso vacío?
¿Por curar la herida de su timidez?
¿Por matar con arte su profundo hastío
o quizás por simple capricho burgués?

De asuntos sociales no tiene conciencia,
le curó su padre desde la niñez;
contempla al que sufre con suma indolencia
y trata al humilde con frío desdén.

No siente el zarpazo de tanta injusticia;
desde tanta altura, no la puede ver
y observa insensible la sucia codicia
de aquellos que acopian dinero y poder

Tan sólo le inquieta buscar la belleza;
la sigue y persigue con gran avidez
y no la consigue porque su cabeza,
entre tantas nubes, ya no ve muy bien.

Pesadillas grises, raras emociones,
mundos interiores que el ojo no ve,
turbio subconsciente de arcanos rincones
con gran artificio pasan al papel.

Con esta materia, compone poemas
cerrados y abstractos, de gran pequeñez,
retratos de un alma con turbios problemas
que así se descarga de su pesadez.

Lo deforma todo su mental miopía,
lo altera, lo enturbia, lo pone al revés;
de sí mismo escribe por su egolatría,
su poesía es espejo para verse en él.

Por eso, sus versos no tienen latido,
ni aliento ni vida que anime su ser,
condenados nacen al voraz olvido
o a la tumba fría de un libro tal vez.

Desprecio al pedante y opaco poeta
que vive encerrado en su gris babel,
movido por modas, como marioneta
y actúa tan sólo por propio interés.

¡Oculta su cara tras una careta;
cubre sus vergüenzas de cabeza a pies
con disfraz de un arte estéril y abstracto
porque no notemos tanta insensatez!