ME DUELE EN LO HUMANO

   Me duele en lo humano ver a tantos seres
sumisos a modas que llaman "modernas";
se creen vanguardistas por cosas externas:
pulseras, pendientes... igual que mujeres.

   Cultivan el vicio, los vanos placeres;
descuidan del alma las prendas internas,
retornan a tiempos de oscuras cavernas
y apáticos "pasan" , pisando deberes.

   Esclavos por dentro por necia ceguera,
avanzan a ciegas, sombríos , tenaces,
siguiendo a la moda, su fiel consejera.

   Tan ciegos caminan que son incapaces
de ver en la moda la falsa quimera
que viste el vacío con raros disfraces.

A UN EMIGRANTE EXTREMEÑO DESARRAIGADO

Estás como cumpliendo una sentencia
por delitos que nunca has cometido,
condenado a un destierro dolorido
que ha vestido de luto tu existencia.

El tiempo te borró de la conciencia
las huellas de un pasado ya perdido;
te apagó tus recuerdos el olvido
y te heló el corazón la fría ausencia.

Yo no sé qué violenta ventolera
te arrastró de tu tierra brutalemente
como a ingrávida hojilla volandera.

Sólo sé que te pudres lentamente,
sin raíces, sin patria y sin bandera
porque estás transplantado en otro ambiente.

INCONFORMISTA

          ( Dedicado a todos mis
             estimados  alumnos )
  
   No me siento conforme en ese abismo
tan sombrío, tan triste, tan estrecho,
de esa vida de barro satisfecho
donde crece el estéril conformismo.

   Voy sembrando semillas de idealismo
en la blanca llanura de barbecho
para ver si sirviera de provecho
esta siembra de inquieto inconformismo.

  No se puede vivir gusanamente
con el alma enterrada en la basura
sin ninguna inquietud, indiferente;

  porque, entonces, el hombre pierde altura
si le falta esta fuerza permanente
que lo eleva del barro a la hermosura...

LOS PASOTAS

   Duermen en su apatía satisfechos
por tener la pereza por oficio;
desprecian la virtud porque es el vicio
más rentable en placeres y provechos.

   Por torcidos, reclaman sus derechos
sin deberes a cambio. En el perjuicio
de su prójimo, obtienen beneficio.
Cuando "pasan"..., nos dejan sus desechos.

   Cansados de un descanso tan vacío
y tan lleno de ruidos , de aparatos...,
con que alivian las horas de su hastío,

   sólo quieren pasar... sus buenos ratos,
sin ningún compromiso, a su albedrío,
mas se aburren por burros mentichatos...

EXTREMADURA HERIDA

(Es un poema preautonómico, ya antiguo,
de mi primer libro, "Despierta, Extremadura,
de tu sueño", pero con cierta vigencia por
la actual  emigración de la juventud extremeña...)

Está mi tierra herida y clama urgencia
porque pierde la sangre por su herida
y no hay gobierno-médico que impida
que derrame un gran chorro con violencia.

   Yo reclamo algún invento de la ciencia
para mi humilde tierra malherida
por un cáncer social, regionicida
que la va desangrando sin clemencia.

  ¡Gobierno centralistas, limosneros,
mi tierra no precisa transfusiones
para curar su anemia y su sangría!...

   ¡Precisa lo que es suyo; los obreros
que emigraron..., sus amplias extensiones
de tierra cultivable y su energía!

MIS LÍRICAS LABORES

Cuántas horas de líricas labores
sin fijarme un horario ni una fecha
en trabajo a destajo por la brecha
de los surcos del verso, entre sudores.

Con semillas y abonos superiores,
de su siembra ya el alma satisfecha,
mas halló , en desencanto, por cosecha
amarguras, pesares, sinsabores...

Yo no sé si la culpa fue del suelo,
por carencias de sales, por dureza
o escaseces acuáticas del cielo...

Tal vez fuera la causa mi torpeza,
pero sé que sentí gran desconsuelo
y el porqué no me cabe en la cabeza...

SE ME DESPUEBLA MI PUEBLO

Se me despuebla mi pueblo,
se desangra a goterones
por un incurable cáncer
que sus entrañas carcome.
Un traje gris, de cemento
le han puesto porque no note
sus laceradas heridas
y un buen aspecto recobre.
Padece una enorme anemia
de gente por migraciones
y apenas se nota vida
por falta de pulsaciones.
Por las venas de sus calles,
gotea, pero no corre,
la vida humana arrugada
con canas y pasos torpes.
Un mal viento huracanado
se llevó risas y voces:
las viejas al camposanto
y, a tierra extraña, las jóvenes;
desgarró ramas, raíces
y hasta los más tiernos brotes
de los troncos familiares
más débiles y más pobres.
Borró sendas y caminos,
cerró puertas y balcones
y anubarró la alegría
con negruzcos nubarrones.
Pasa el tiempo de puntillas
por mi pueblo, sin un norte,
sin apenas dejar huellas
de su paso monocorde;
cuando pasó por la plaza,
dejó al reloj de la torre
paradas sus manecillas
en unas trágicas doce.
Sin esperanzas en presente,
sin luz en el horizonte
que anuncie una nueva aurora
después de una inmensa noche,
mi gente sordicegada
vive indolente y conforme,
de espaldas a la tragedia
de un pueblo que se corrompe
en el fondo de un abismo
sin inquietud, sin resortes
para salir por sus fuerzas
al nivel que corresponde.
Por tercas desconfianzas,
mis gentes siempre se oponen
a toda opinión ajena
si no es con la suya acorde;
nunca aplauden los progresos
del vecino, sus valores
y, por embriaguez de orgullo,
jamás su error reconocen.
En vez de buscar unidos
de tanto mal las razones
y trabajar en enjambre
para encontrar soluciones,
en su corazón cosechan
envidias, odios, rencores…
que almacenan en el alma
en frias y turbias trojes.
Pagando estamos facturas
antiguas, rancios errores
de voluntades ajenas
que ocultaron horizontes
y sembraron conformismos,
pena, incultura, temores…
para reunir un rebaño
corderamente uniforme,
siempre sumiso a costumbres
rutinarias, va por donde
le marcó un amplio camino
algún personaje innoble.
¿A quién dirigir los gritos
de alerta si ya no te oyen
y, si te oyeran, no escuchan
tus desgarradas razones?
Prefieren seguir su siesta
de amodorrantes sopores,
con sus perezas mentales
idóneas para otros sones.
¿Cómo sembrar las semillas
-las ideas e ilusiones-
en tierra estéril, reseca
para que allí se malogren
y pierdas simiente, tiempo,
abono, fuerzas, sudores
y cojas como cosechas
amarguras, desazones?...
¿Dónde plantar las palabras
para que arraiguen y broten
y den sus flores, sus frutos
en fraternos corazones,
en otras almas hermanas
inquietas, porosas , nobles
y no se pudran en tierras
de olvido entre el vil cascote?
No manchan resentimientos
estériles, sordos, miopes
mi corazón, sus mandatos
y sus quijotescas órdenes.
Es el amor -¡sólo amor!-
a mi pueblo el que me impone
estas ingratas tareas
de ser notario – no cómplice-
para anotar tanta ruina,
desolación y desorden,
sin poder seguir callando
tantas verdades atroces
que intentas pasar a muchos,
pero pocos te responden.
Cada cual va a su negocio
sin que lo ajeno le importe,
tortuguilmente encerrados
en duros caparazones.
Empapado de impotencia,
yo retorno a mis rincones
a cosechar en cuartillas
mis inquietudes insomnes,
a cultivar la paciencia
mientras espero mejores
y más luminosos días
que rediman tanta noche…
Wenceslao Mohedas Ramos.