MIS VERSOS

   No son rojos ni azules ni amarillos...
estos versos dolientes que yo escribo,
son humanos latidos de un ser vivo
que sus penas convierte en estribillos.

  No es extraño que tengan rojos brillos
si, en mis rojas entrañas, los concibo
y los riego con sangre y los cultivo
para seres humildes y sencillos.

   No defiendo colores ni partidos
porque escribo tan sólo lo que siento
y pongo en ello todos mis sentidos.

  Mi corazón defiende un sentimiento
de amor por humillados y oprimidos
y , a la izquierda, se inclina descontento...

POSTURA INSOLIDARIA

Tus deberes sociales te sacudes
tal el polvo sutil de tu chaqueta
y cultivas pereza en la maceta
de tu mente, desierta de inquietudes.

¿Compromisos? ¿Trabajos?... Los eludes
de tu vida, sentado en la cuneta,
esperando un milagro, una receta
que te cure tu anemia de aptitudes.

No te inquietan deberes, sí derechos
porque tienes visión sanchopancesca
y defiendes tu ley… ¡la del embudo!

Sólo buscas ventajas y provechos
sin esfuerzo, en postura picaresca
que se ampara en la espera por escudo.

EXTREMADURA PRECISA MÁS POETAS

Extremadura precisa más poetas
y serán, por vocación, despertadores
de dormidas conciencias, receptores,
eternos vigilantes y profetas.

Como antenas humanas, siempre inquietas
por captar movimientos y temblores,
pasarán su inquietud a los lectores
como el fuerte huracán a las veletas...

Silenciosos notarios del latido
del dolor que palpita en el ambiente,
lo anotarán en versos convertido.

Verterán al papel indiferente,
para darle una forma y un sentido,
su inquietud por su tierra y por su gente,

TRÍPTICO DE UNA MUERTE INESPERADA

"In memoriam", a Isidro Mohedas Márquez ,
un san Isidro labrador extremeño 
que cultivó el amor, la nobleza y el trigo.

                       - I -
Un infarto nefasto y homicida
se enroscó por tu sangre y, de repente;
se detuvo en tus venas brutalmente

la rojiza corriente de la vida…

A la inerte materia reducida,

se quedó tu persona humildemente ,
sin latido ni aliento ni presente,
ya ceniza de hoguera consumida.

Te fuiste al más allá, pero conmigo
quedará de por vida tu memoria
en mi sangre grabada por testigo.

¡No te fuiste del todo! Ya tu historia
archivada en mi alma, padre-amigo,
guardaré de esta vida transitoria!

                     - II -

Ya sembraste tu cuerpo por semilla

en el último surco del barbecho
para darle a tu tierra por provecho
los desechos mortales de tu arcilla.

Te entregaste de forma tan sencilla,
como un buen labrador que, insatisfecho,
todo entero se entrega por despecho
a este valle de llanto y pesadilla.

¡Qué copiosa cosecha de amargura
recogí en un rincón del camposanto
de tu siembra final, tan prematura!

Tu bendito recuerdo con mi llanto,
con fervor yo lo riego y con ternura,
que fuiste Isidro, labrador y santo…

                       - III -

Te fuiste, padre mío, a la otra orilla
donde todo es silencio, sombra, olvido…
a gozar del descanso merecido
por tu alma de limpio, sin mancilla.

Ya te fuiste, dejándome tu arcilla,
tu recuerdo, tu sangre y tu apellido;
tú descansas ya en paz, padre querido,
y yo vivo en continua pesadilla…

Ya pagaste fielmente esa factura
que les cobra a los seres esta vida
por vivir esta efímera aventura.

¡Tánto ha sido el dolor por tu partida
que ha vestido mi vida de negrura
y no encuentro una luz, una salida!...

MOTOLATRÍA

         (El culto a la moto)

Se somete al gran mito de la moto
y es rodar su “deporte” favorito;
de la rueda y el ruido hace su rito
y del riesgo y del reto es un devoto.

De montura metálica es piloto
y así rueda tal raudo meteorito,
convirtiendo la calle en circuito
donde escupe su escape el alboroto.

La calzada es asfáltico tapete
donde apuesta su vida cada día
con su moto por mítico juguete.

Esclavo de febril motolatría,
se transforma este ser en un cohete
que hace trizas la paz y la armonía.

VIDAS SIN BRIDAS

(A ciertas jóvenes libertinas pseudomodernas)

Van de noche, en pandilla, tal las lobas
a vivir y a beber como insensatas
y a llenarse tal cubas con cubatas,
con relumbres de estrellas… supernovas.

Van en coche, entre latas, como anchovas
a buscarse emociones inmediatas
y se dan en ofertas muy baratas
en los coches, sus lúbricas alcobas.

En placeres carnales, son precoces
y, en sus charlas nocturnas, son procaces:
palabrotas, insultos …, siempre a voces.

En sus prisas, semejan camicaces
por las pistas vitales más veloces
y, en sentido contrario, en sus solaces.

CIGARRA HUMANA

   Mutilas tu salario, aunque dilatas
tu tiempo de trabajo y de fatigas
y, aunque imitas primero a las hormigas,
tal cegata cigarra te delatas.

   Tus pobres esperanzas tan baratas
al consumo le entregas por intrigas
y te da por tu esfuerzo sólo migas:
aparatos, productos... ¡cuatro latas!

   Por un falso ideal de señorío,
tú prefieres vivir de escaparate,
rellenando de objetos tu vacío...

   Y tu vida servil ya sin quilate
se debate entre el gozo y el hastío
con ganancias y gastos en empate...