WENCESLAO MOHEDAS RAMOS

A LA JUBILACIÓN DE UN PROFESOR

2012-01-28T10:34:00.000-08:00

Tal libro que se cierra o la luz que se apaga,
se jubila un docente por su vida completa
al servicio del bien, cuyos brillos propaga
y se va de la aulas porque llega a su meta.

Cargado de paciencia, de amor y de razones,
cultivó en su colegio cosechas de cultura,
sembrando sus saberes en tiernos corazones
de sus miles de alumnos con su mano segura.

Luchador incansable, siempre estuvo en la brecha,
con su entrega total al trabajo diario;
ya cumplió su destino, le ha llegado la fecha
de la paz y el descanso sin deberes ni horario.

Combatió la incultura, la apatía, la pereza….
como honesto Quijote de esa noble enseñanza
que defiende el trabajo, la verdad, la nobleza…
con el libro de escudo y la pluma por lanza.

Y se va del colegio… con un rico equipaje
de indelebles recuerdos en esta despedida
y se va…, mas nos queda el más caro bagaje:
¡ su indeleble memoria para toda la vida!

MIS VERSOS

2012-01-25T09:18:00.000-08:00

No son rojos ni azules ni amarillos
estos versos dolientes que yo escribo,
son humanos latidos de un ser vivo
que sus penas convierte en estribillo.

No es extraño que tengan rojos brillos
si, en mis rojas entrañas, los concibo
y los riego con sangre y los cultivo
para seres humildes y sencillos.

No defiendo colores ni partidos
porque escribo tan sólo lo que siento
y pongo en ello todos mis sentidos.

Mi corazón defiende un sentimiento
de amor por humillados y ofendidos
y, a la izquierda, se inclina descontento.

TENGO ESPERANZA...

2012-01-15T07:36:00.000-08:00

Tengo esperanza de que vuelva un día
lo que se fue con la corriente helada
de una eterna emigración forzada:
¡la sangre joven de la tierra mía!...

Tan grande fue la secular sangría
de esta tierra oprimida y humillada
que su herida no está cicatrizada
y está sangrando a mares todavía.

Tengo mucha esperanza en el futuro
de esta robusta y resignada raza
condenada a la ausencia y a la pena.

Volverá los que se fue..., eso es seguro
en este tiempo que nos amenaza
y mi tierra será fértil y amena...

RECUERDOS EXTREMEÑOS

2012-01-09T06:41:00.000-08:00

Archivados yo os llevo en mi memoria
tiernos recuerdos de la tierra mía,
yo os saqué de esa oscura galería
donde obtiene el olvido su victoria.

   Retazos de mi vida y de mi historia
rescatados del tiempo con porfía,
yo os libré de esa dura tiranía
que os impone esta vida transitoria,

   Retratos interiores que yo cuido
con rabiosa y severa vigilancia
de las sombras voraces del olvido.

   Y, a pesar de la ausencia y la distancia,
el tiempo destructor no ha conseguido
otoñar su frescura y su fragancia...

PANEGÍRICO A EXTREMADURA (1)

2011-12-18T03:53:00.000-08:00

A mi amigo Miguel Ángel Luengo Tarrero,
por su difusión y defensa de lo extremeño.

Yo nací en esta tierra de encinares
más “extrema” que otras y más “dura”,
donde tornan las aves migratorias:
las cigüeñas, las tórtolas, las grullas...

Donde jaras, tomillos y romeros
y cantuesos y encinas bien copudas
y retamas y rudos alcornoques
se reparten fraternos las llanuras.

Dos provincias hermanas tan hermosas,
tan gemelas conforman su estructura
al costado de España, su madrastra,
que las trata de forma tan injusta...

Dos fluviales arterias caudalosas,
la del Tajo y del Guadiana la cruzan
y una líquida red de intermediarios
a sus cauces acuáticos tributan.

Apresadas en presas sus corrientes
en pantanos, en lagos y en lagunas
servirán como hidráulicas reservas
para hacer del secano tierras húmedas.

Superficies sedientas de barbecho
fraternizan con tierras de frescura,
donde el surco es la vena irrigadora
de esa sangre incolora tan fecunda.

Tremulantes trigales y viñedos
generosos en sangre de sus uvas
y olivares grisáceos y cerezos,
que florecen en copos de blancura.

Qué cuadradas planicies de frutales
con la grávida carga de su fruta
de zumosos dulzores deleitosos
en la carne jugosa de su pulpa.

Qué melosos melones, qué sandías
en rojizos derroches de dulzura,
ruborosos tomates y pimientos
y espárragos de fálica tersura.

Qué parcelas de fieles girasoles
que soportan del sol la dictadura
y de erectos maizales que frutecen
amarillas mazorcas melenudas.

Un profundo horizonte de dehesas
a lo lejos se pierde... en las alturas
de las sierras fragosas y escarpadas
donde el ave rapaz tiene su cuna.

Los halcones, las águilas, los buitres...,
con sus graves graznidos se saludan
y vigilan con ojos avizores
a sus presas, que pueblan la espesura.

Los plomizos conejos saltarines
y las tórtolas tristes que se arrullan
y los patos patosos del pantano
y las raudas palomas errabundas.

Los veloces venados fugitivos,
jabalíes de corvas dentaduras
y las pardas perdices volanderas
y las liebres medrosas y orejudas.

Son las dianas vivientes y movibles
siempre en punto de mira ... de una oscura
y primaria pasión, la de la caza,
que condena su vida a la tortura.

Laboriosas abejas en enjambre
elaboran con néctar la dulzura
de la miel ambarina y rubia cera
y del polen las bolas diminutas.

Nebulosos rebaños cabizabajos
forman nubes en cielo de verdura
y manadas de vacas y de cabras
y de cerdos piaras vagabundas.

Qué copiosos manjares de productos
con sabrosos sabores se conjugan
en jamones, en lomos, en chorizos...
con sus formas groseras, rubicundas...

Y la líquida leche de sus ubres
en los sólidos quesos se transmuta,
emulando en sus tonos a la nieve
y en sus formas redondas a la Luna.

Qué profundos y puros nuestros cielos
con su azul tan intenso, sin la espuma
de las nubes ingrávidas y amorfas
que mancille su límpida hermosura.

Y esos días de estío que se estiran,
dilatados a gran temperatura
sobre campos de pastos y rastrojos
y cigarras vibrantes de locura.

Se detiene la vida en tiempo muerto
cuando el sol suda fuego y nos abruma
al sopor ardoroso de la siesta
y se busca el frescor en la penumbra.

Son las tardes ardientes y morosas;
se retiran con paso de tortuga
con su sol de arreboles purpurinos
que termina fogoso su andadura.

Un concierto de ranas y de grillos
ameniza las noches con su música
a lo largo del tórrido verano
bajo el foco potente de la Luna.

Yo nací donde el paso de los siglos
ha marcado sus huellas más rotundas
en la ruda dureza de las piedras
convertidas en arte, en floritura.

En castillos, palacios, catedrales,
acueductos, teatros... se conjuntan
para darles nobleza a sus ciudades
y un gran rango de artística estatura.

Badajoz, Trujillo, Cáceres, Mérida,
Guadalupe, Plasencia... y otras muchas
son ciudades que pueblan mis recuerdos
y las llevo en el alma a todas juntas.

Son vestigios gloriosos de su historia,
elocuentes testigos que se burlan
de las sombras voraces del olvido
porque fueron escritos con mayúsculas.

Con la sangre -por tinta- de extremeños,
en su fiebre rabiosa de aventuras,
se han escrito las páginas más bellas
de heroísmo, de entrega y de bravura.

Con los brazos más recios de esta raza,
se han forjado las gestas más augustas,
ensanchando la fama y las fronteras
más allá de aquel fin, el “non plus ultra”.

Una raza cargada de razones,
con su cuerpo de acero y cera pura
en sus tiernas entrañas mancilladas
con el negro betún de la amargura.

Son mis gentes sencillas, laboriosas,
resignadas, austeras, corajudas,
conformistas, honestas, desunidas,
cada cual por su lado va a las suyas.

Por perezas mentales, por olvidos,
culturales carencias y penurias,
dan la espalda a tareas colectivas
y se escudan en cómodas renuncias.

Qué orgulloso yo estoy de mis raíces,
arraigadas, robustas y profundas,
tal las recias raíces de su encina
cuya savia en mis venas me circula.

Qué sencilla arrogancia de extremeño
de mi piel por los poros me rezuma
por amor hiperbólico a mi tierra,
mi epicentro de vida y de ternura.

En las noches oscuras de la ausencia,
cuando el alma, ya sola, se desnuda
de los vanos trajines cotidianos
y me clavan sus garras las angustias,

su recuerdo es la Luna luminosa
que en mis noches tan lúgubres me alumbra
y es sedante anestesia que suaviza
mi angustioso dolor y me vacuna.

¡Yo nací en esta tierra de encinares
y me siento orgulloso de mi cuna
y, con cuerpo y con alma a su servicio,
lucharé con la espada de mi pluma!...

Wenceslao Mohedas Ramos

(1)Un panegírico es un canto laudatorio, de loa o alabanza. Este poema consiguió el Primer Premio en el certamen nacional “José de Espronceda” de Barcelona.

A CIERTO POETA VANGUARDISTA

2011-12-16T07:51:00.000-08:00

Existe un pedante y opaco poeta
que, en versos, fabrica su propia Babel;
por vano y por leve, como una cometa
un viento lo eleva a un alto nivel.

Escribe en las nubes con gris egoísmo,
por temas humanos no muestra interés;
su verso divorcia de todo realismo
y escribe tan sólo por propio placer.

Siempre va por dentro, como ensimismado,
como prisionero de su propia piel;
su gran neurastenia lo tiene apartado
y sobre este mundo no asienta sus pies.

Defiende en el arte tendencias modernas,
el último grito que la moda dé,
socialmente, en cambio, vive en las cavernas
porque es reaccionario, defiende el ayer.

Para él, la poesía es juego evasivo
que aleja al poeta de la sordidez
de un mundo mal hecho donde está cautivo
como un pez pequeño preso en una red.

Imita las modas como buen modista;
hilvana palabras; las viste muy bien
de acuerdo a su lema, ante todo artista
y siempre a esta norma se mantiene fiel.

Sin ritmo ni rima, sin fondo ni forma,
compone poemas de acuerdo a un cliché
que impone en el arte una nueva norma:
escribir de espaldas a la sensatez.

Poemas oscuros , amorfos, modernos…,
son fieles reflejos de la languidez
del propio poeta, de su mundo interno
donde falta vida, esperanza y fe.

Palabras…, poemas… que no dicen nada,
parecen mofarse de aquel que los lee
y el lector presiente una carcajada
de alguien que se burla de su sencillez.

Se eleva el poeta con vana arrogancia
como eleva el viento al leve papel
y busca la altura con su extravagancia
porque siente fobia de la ordinariez.

Vive sin conciencia, con desconfianza;
una aguda anemia padece su fe,
y, entre nubes blancas, perdió la esperanza;
le queda su orgullo como un perro fiel.

Le abruma el trabajo; le aburre la vida;
el amor le amarga porque una mujer,
en edad temprana, le causó una herida
que mantiene abierta por su estupidez.

Solitario y triste, en su paraíso,
se ocupa y preocupa por su menester,
al margen de leyes y de compromisos,
cultivando versos sin saber por qué:

¿Por llenar su vida, su inmenso vacío?
¿Por curar la herida de su timidez?
¿Por matar con arte su profundo hastío
o quizás por simple capricho burgués?

De asuntos sociales no tiene conciencia,
le curó su padre desde la niñez;
contempla al que sufre con suma indolencia
y trata al humilde con frío desdén.

No siente el zarpazo de tanta injusticia;
desde tanta altura, no la puede ver
y observa insensible la sucia codicia
de aquellos que acopian dinero y poder

Tan sólo le inquieta buscar la belleza;
la sigue y persigue con gran avidez
y no la consigue porque su cabeza,
entre tantas nubes, ya no ve muy bien.

Pesadillas grises, raras emociones,
mundos interiores que el ojo no ve,
turbio subconsciente de arcanos rincones
con gran artificio pasan al papel.

Con esta materia, compone poemas
cerrados y abstractos, de gran pequeñez,
retratos de un alma con turbios problemas
que así se descarga de su pesadez.

Lo deforma todo su mental miopía,
lo altera, lo enturbia, lo pone al revés;
de sí mismo escribe por su egolatría,
su poesía es espejo para verse en él.

Por eso, sus versos no tienen latido,
ni aliento ni vida que anime su ser,
condenados nacen al voraz olvido
o a la tumba fría de un libro tal vez.

Desprecio al pedante y opaco poeta
que vive encerrado en su gris babel,
movido por modas, como marioneta
y actúa tan sólo por propio interés.

¡Oculta su cara tras una careta;
cubre sus vergüenzas de cabeza a pies
con disfraz de un arte estéril y abstracto
porque no notemos tanta insensatez!

TIEMPO DE OCIO

2011-12-09T02:22:00.001-08:00

El oro de mi tiempo lo malverso
en ético y vital imperativo
y escribo, luego vivo y sobrevivo
en ambiente importuno, siempre adverso.

Escribo para ciegos... y converso
con sordos voluntarios; lo percibo
por su aspecto glacial y despectivo,
pero sigo y prosigo con mi verso.

Cieguisordos a asuntos tan sutiles,
van los hombres borrachos de un mal vino
por su noche sin luna, sin perfiles...

Yo no sé qué violento remolino
ha apagado la luz de sus candiles
y van locos, con prisas, sin destino...

LA VIDA ES UN ROSAL (1)

2011-12-06T08:10:00.001-08:00

La vida es un rosal; por cada rosa,
hallarás muchas veces mil espinas
que se ocultan detrás de las cortinas
de su espesa verdura nebulosa.

Y resulta más viva y más hermosa
esa vida -el rosal- si tú te inclinas
sin temor a sus duras disciplinas
y la mimas de forma generosa.

Si le calmas la sed con tus sudores
y le abonas la tierra con tus penas
el rosal te dará rosas mejores.

Del rosal de la vida a manos llenas
cogerás esas rosas de colores
que regaste con sangre de tus venas.
(1)Este poema fue musicalizado, convertido en canción,
por el cantautor extremeño Nando Juglar.

A LA FIESTA DEL ROSARIO (JARAICEJO)

2011-12-03T07:59:00.001-08:00

Un año más…, ellento calendario

con paso de tortuga trae esta fecha

largamente esperada en el silencio,

este quince de agosto…¡Nuestra fiesta!

La fiesta tuya y mía, la de todos

los que aman al pueblo con nobleza,

por encima de sucios intereses

que dividen la vida y la envenenan;

la fiesta de este pueblo desangrado

que sabe del dolor de las ausencias

de sus hijos, humanasgolondrinas,

que fueron a anidar en otras tierras

y esperan, resignados todo el año,

este encuentro feliz con impaciencia…

Todos vuelven fielmente cada agosto

A este santo lugar donde nacieran,

a buscar el calor que no encontraron

en la ingrata ciudad donde se encuentran,

como vuelven al viejo campanario

al amor de su nido las cigüeñas…

Todos vuelven contentos a sus nidos

cada quince de agosto, cada fiesta

a limpiarse las grises telarañas

que oscurecen el almay la conciencia;

una fuerza interior, como un imán,

les tira con amor hacia su tierra

y , por esto, retornan cada agosto

a regar sus recuerdos, sus querencias…

¡Desgraciado de aquel que allá en el alma

un montón de cenizas sólo encuentra,

esas frías cenizas del olvido

que son restos del alma que está muerta!

Un año más…, estamos todos juntos

unidos por el lazo de estas fiestas,

los que viven aquí, en su patria chica,

los que somos de aquí y estamos fuera

y venimos a daros compañía,

compartiendo el pastel de la alegría

y el amargo licor de las tristezas,

a contaros fielmente nuestros males,

a escuchar con respeto vuestras penas

que, en el fondo de mi alma, encuentran eco

y , en mis versos humanos, se reflejan.

y venimos aquí porque algo nuestro

se quedó para siempre en esta tierra

y volvemos con vanas ilusiones

de encontrarlo detrás de alguna puerta…

Un remanso de paz para el espíritu

encontramos aquí cuando se llega

cansado de vivir en ese mundo

donde tiene su trono la materia

que asesina los nobles sentimientos

y convierte al humano en una pieza

que se puede arrojar como algo inútil

a ese paro fatal si no interesa;

porque estamos cansados de esa vida

de las grandes ciudades, que son selvas,

donde el hombre en su lucha se convierte

en la más horrorosa de las fieras

a capricho de instintos antihumanos

que amenazan su paz y su existencia.

Es preciso lavarse cuerpo y alma

y ponerse la limpia vestimenta

que guardamos colgada en el armario

para un día especial, para una fiesta,

que barramos el polvo de la envidia

si oscurece el cristal de la conciencia

y limpiemos muy bien el corazón,

con sus puertas de par en par abiertas;

es preciso que estemos muy unidos,

que limemos pequeñas diferencias

y busquemos comunes soluciones

a esta crisis social que nos afecta.

todos juntos así, como en familia,

con el alma bien limpia y bien dispuesta,

pues queremos vivir cara la vida,

de espaldas a rencores y violencias

y hay que darle a la Virgen del Rosario

lo mejor de nosotros como ofrenda…

NOS ARROJAN AL MUNDO...

2011-12-01T07:45:00.001-08:00

Nos arrojan al mundo sin pedirnos siquiera
el permiso que avale tan fatal accidente;
estrenamos la vida con un llanto incipiente
tras precoces azotes en la parte trasera.

Nos arrastra la vida como a leve madera
sobre el líquido lomo de un furioso torrente
porque el tiempo es un río de alocada corriente
cuyo crónico cauce no conoce barrera.

Vamos aguas abajo, sin saber nuestra suerte,
sin poder agarrarnos a una roca o ramaje,
ni sabemos el sitio donde aguarda la muerte.

Sólo queda alegrarnos con alguna migaja
-un amor, una rosa...- nuestro breve viaje
de trayecto tan corto, de pañal a mortaja.

DEMOS GRACIA A NUESTRA DEMOCRACIA

2011-11-26T06:16:00.001-08:00

Nuestra vida navega viento en popa:
satisfecho, vivimos a la carta.
Hoy, se come y alguno hasta se harta
y se toma café y puro y copa...

Despreciamos el pan hasta en la sopa
porque dicen que engorda y nos infarta;
cada cual tiene un trozo de la tarta
y se viste a su modo con su ropa.

Demos gracias a nuestra democracia
que permite empaparnos en derroche,
ofreciendo de todo, tal farmacia.

Pero tenga cuidado algún fantoche
no se hunda en un pozo de desgracia
por mear por encima del pitoche...

A UN EXTREMEÑO INGRATO

2011-11-18T06:36:00.001-08:00

Con cuánta ingratitud, con qué mal trato,
le pagas todo el bien que has recibido
a tu tierra natal: traición y olvido
son las falsas monedas del ingrato.

Y te lavas las manos cual Pilato
en el río de llanto que ha vertido
este pueblo explotado y oprimido
al que vendes a un precio muy barato.

A costa del ajeno sacrificio,
asciendes como humana enredadera
por el árbol social hasta la altura...

¡Sólo buscas tu propio beneficio,
la codicia por única bandera,
y te importa un comino Extremadura!

SER HOMBRE ES ALGO MÁS...

2011-11-05T09:07:00.000-07:00

Ser hombre es algo más que esa figura
de humanoide ignorante e insolente,
sin que tenga un sentido transcendente
que lo eleve del lodo a la hermosura.

Ser hombre es un proyecto, una aventura
en proceso incesante y ascendente,
tal un Sísifo que sube la pendiente
con su grávida roca hasta la altura.

Ser hombre no es problema de medida
de este homínido bípedo y bimano
cuando alcanza su vida una subida.

Y estará de la bestia muy cercano
si su talla mental no es la debida
para estar a la altura de lo humano.

TE FUISTE , PADRE MÍO...

2011-11-01T04:31:00.000-07:00

Al recuerdo indeleble de mi padre,
Isidro Mohedas Márquez

Te fuiste, padre mío, a la otra orilla
donde todo es silencio, sombra, olvido…
a gozar del descanso merecido
por tu alma de limpio, sin mancilla.

Ya te fuiste…, dejándome tu arcilla,
tu recuerdo, tu sangre, tu apellido…;
tu descansas ya en paz, padre querido,
y yo vivo en continua pesadilla…

Ya pagaste fielmente esa factura
que les cobra a los seres esta vida
por vivir esta efímera aventura.

¡ Tánto ha sido el dolor por tu partida
que ha vestido mi vida de negrura
y no encuentro una luz, una salida!...

OCASO DE UNA VIDA VANA

2011-10-30T11:46:00.000-07:00

Ya sin vino de amor dentro del vaso,
sin placer, ni esperanza, ni aliciente...,
se reduce tu vida a recipiente
con tan sólo los posos del fracaso

Ya se apagan las brasas de tu ocaso
y se pone tu sol por el poniente,
ya en su tramo final por la pendiente
en el rumbo a su tumba sin retraso.

Ya se acerca el horario de partida
de tu vida terrena, transitoria,
sin posible demora en la salida.

Quedarán de fanfarrias, de sonajas,
una sombra de hombre por memoria:
sólo escombros, escorias, escurrajas...

TARDE AGOSTEÑA

2011-10-21T10:29:00.000-07:00

Hoy, el sol insolente de esta tarde,
con su aliento febril , todo lo inflama
y su ardor inclemente se derrama
sobre seres y objetos…¡Todo arde!

A buscarse una sombra que lo guarde,
va aliabierto un gorrión de rama en rama,
mas la encina, la jara y la retama
de su extrema dureza hacen alarde.

Tiempo muerto: de siesta, de desgana,
en que el sol, con la furia de un tirano,
nos impone esta tregua cotidiana.

Con la flama solar del meridiano,
todo el pueblo se sume en la galbana
esta tarde ardorosa de verano,

NO CRITICO A PERSONAS, SÍ SUS VICIOS

2011-10-14T12:39:00.000-07:00

La envidia de la virtud
hizo a Caín criminal.
¡Gloria a Caín! Hoy el vicio
es lo que se envidia más.

Antonio Machado

No critico a personas, si sus vicios
- unas veces en serio, otras en broma –
porque el vicio es voraz, un carcinoma
que carcome a los seres con suplicios.

Los convierte en esclavos vitalicios,
sin indicios de herida o de hematoma
porque horada por dentro tal carcoma
y camufla sus graves estropicios…

Y me duele observar a tantos seres
enredados en redes tal en soga
que les tienden mezquinos mercaderes.

Con nefastas sustancias tan en boga,
sólo buscan efímeros placeres
en un mundo brutal que los ahoga.

AL EMIGRANTE EXTREMEÑO

2011-10-12T10:55:00.000-07:00

Ajena voluntad marcó tu vida:
senda angosta de espinas erizada,
férrea cadena que llevaste atada
y dejaba tu carne dolorida.

Dolor de bofetada recibida
en pago a tanta vida malgastada
sobre una tierra ajena y desolada
con tu humilde sudor humedecida.

La vieja vocación por la aventura
-ilusión de conquistas por tus venas-
tu raíz arrancó de Extremadura.

Y a solas con tu sombra y con tus penas,
tu alegría encontró su sepultura
y tu leve ilusión, nuevas cadenas...

A VERTER EN MIS VERSOS ME LIMITO

2011-10-07T01:40:00.000-07:00

A Verter en mis versos me limito
lo que el alma almacena en su granero
y a sembrar sus semillas con esmero
porque quede constancia por escrito.

Mas un pueblo tan falto de apetito
cultural, tan festivo y bullanguero
no es propenso a los cantos de un jilguero
y hasta algunos opinan que es delito…

Va la vida sin brida, con desnorte
en un mundo de histérica colmena
que valora a los seres por su porte.

Sólo buscan la cara más amena
de la vida: la música, el deporte
y la moda … entre cantos de sirena.

NO SE PUEDE VIVIR TRANQUILAMENTE

2011-09-25T09:32:00.000-07:00

¡Despertad, despertad, va siendo hora
de poner corazones en contacto
y luchar con amor contra la guerra
todos juntos, unidos por un pacto
los que amamos la paz y, a su servicio,
ponemos las palabras y los actos!
¡Acabemos con tantos enemigos
que amenazan la paz del ser humano:
la mentira, la guerra, la injusticia,
el rencor, la codicia y el engaño…,
arrojando verdades como bombas,
la palabra por arma en nuestros labios,
disparando el rabioso inconformismo
que llevamos por dentro silenciado!
No se puede vivir con la conciencia
tan dormida en un cómodo letargo
al sopor de pesadas digestiones
con un fondo de música, adecuado
para sueños profundos y apacibles
sin que enturbien la paz, los sobresaltos
ni oscuras pesadillas, tan frecuentes
en las negras conciencias de los amos.

No se puede vivir con pensamientos
que ya tienen olores putrefactos,
tantos siglos impuestos, tantos siglos
al capricho voraz de los gusanos;
si están muertos, busquemos sepultura
y un lujoso ataúd para enterrarlos
y sembremos, ¡por fin!, nuevas ideas
que alimenten a todos, no a unos cuantos…
No se puede arropar tanta mentira
con silencios hipócritas y engaños,
disfrazando verdades como soles
con un falso barniz para ocultarnos
la luz para el camino de la vida
y la fuerza vital para el cansancio.
No se puede vivir de las nostalgias
de los fríos escombros del pasado,
de rodillas, pidiendo una limosna
a la puerta cerrada de un avaro
o rogando, con vanas ilusiones,
que remedien el mal desde lo alto
porque el hombre desnudo de esperanza
siempre suele vestirse por abajo…

La manzana del mundo se nos pudre
sin que nadie se inquiete en remediarlo
porque el odio, la envidia y la codicia
van minando su entraña a picotazos
y asesinan la paz y la esperanza
en sombríos despachos a plumazos
y nos visten de luto la alegría
con las telas oscuras del espanto,
condenándole al hombre la tristeza
de vivir como un perro arrinconado.
Se envenena el planeta impunemente
con sustancias mortales y con átomos
que amenazan de muerte a nuestra vida
al eterno temor de algún chispazo…
y se puebla la Tierra de chatarra,
de esqueletos y restos de aparatos
que sirvieron de brazos a la guerra,
al servicio del crimen disfrazado.
No se puede vivir tranquilamente
a la buena de Dios o del Diablo,
cuando un hombre les niega a los demás
sus derechos vitales más primarios:
el derecho a la paz y a la justicia,
el derecho a la vida y al trabajo,
al mendrugo de pan de cada día,
a elegir su camino y su ideario,
el derecho a vestirse de esperanza
y a expresar sus verdades sin reparos
y a otros muchos derechos, tan torcidos
por los mismos de siempre, por los amos,
mercaderes del templo de este mundo
que convierten el templo en un mercado
donde veden la vida y la esperanza
a unos precios de oferta muy baratos.
Se desprecia el valor de la cultura,
programando los vicios más nefastos
para hacer de los hombres marionetas
A merced del negocio de un payaso.
No interesa el saber porque el que sabe
no obedece fielmente a los mandatos
del payaso de turno y siempre tiene
voluntad personal para sus actos;
se prefieren borregos ignorantes
que respeten las normas del rebaño
y que sigan las huellas seculares
muy marcadas después de tantos años.
Se cuida el exterior y se descuida
Lo más puro del ser, lo más humano,
lo que aleja a los hombres de las bestias
y los lleva hacia arriba desde el barro.
Se programa el amor a la apariencia
y al consumo superfluo y descarado
a través de una moda pasajera
que torna en especial lo secundario;
un concepto servil, sanchopancesco
les ata a la materia como esclavos
y así viven conformes, satisfechos…
porque nunca es feliz el insensato.
Siempre existe un peligro permanente
que nos pudre hasta el aire que aspiramos
y nos hace vivir siempre intranquilos,
bajo eterna amenaza atormentados
o dormimos con “drogas” la conciencia
para andar por la vida cual sonámbulos
a buscar un perdido paraíso
que jamás hallaremos porque es falso.
¡Despertad, despertad, va siendo hora
de ponerse a limpiar, pero a destajo,
tanta y tanta basura acumulada
a través de los siglos que llevamos
ensuciando el planeta, nuestra casa,
que es herencia de todos los humanos;
la tenemos tan sucia y descuidada
que da pena y vergüenza y hasta asco....
¡No habrá paz en el mundo mientras haya
tanta triste basura a nuestro lado
bajo forma de guerras o injusticias
y, por ello, tenemos que limpiarlo!..
Wenceslao Mohedas Ramos.

ATARDECER EXTREMEÑO

2011-07-10T07:28:00.000-07:00

Muriendo está la tarde,
una tarde estival, cálida y lenta
que agoniza sobre los curvos montes,
dejando tras de sí purpúreas huellas.
El sol es una herida
redondamente abierta
en el costado de esta tarde tibia
y pone en el azul manchas sangrientas.

Las vaporosas nubes,
amorfas y grotescas,
semejan gigantescos algodones,
rojizos coágulos de sangre fresca.

Del alto campanario
de la vetusta y gigantesca iglesia,
cual pena hecha sonido,
lanzan las campanas sus notas trémulas,
a la oración tocando
en una grave y prolongada queja.

El aire cristalino
de la tarde tranquila y somnolienta
se puebla de metálicos murmullos
de campanas y de aves bullangueras,
que habitan en los huecos de los muros,
bajo las rojas tejas.

En la cuadrada plaza,
algunos niños juegan
sembrando el suave viento vespertino
de frescas risas y de voces tiernas;
una viejecita, de cabellos níveos
y negra vestimenta,
atraviesa la plaza lentamente
con un cántaro de agua en la cabeza.

Por los lejanos campos
de blanquecinas sendas,
van regresando lentos los rebaños
envueltos entre nubes polvorientas,
con metálica música de esquilas,
cual suave lluvia de sonoras perlas.

Por entre los oscuros encinares,
polvo y sudor sobre su piel reseca,
sobre sus lentas bestias encorvados,
vuelven los segadores de la siega.

La curvatura azul
de las lejanas sierras extremeñas
se va difuminando lentamente
tras una leve gasa cenicienta.
La tarde muere silenciosamente,
su faz azul se tiñe de violeta
y el cielo, antes alegre,
se viste con un manto de tinieblas.

Allá, por el oriente,
ya se asoma la luna amarillenta
con cara de una niña avergonzada
que va, por vez primera, a una fiesta…
Así son los ocasos extremeños,
así mueren las tardes de mi tierra,
dejando en el azul rastros sangrientos
y ,en el alma, una estela de tristeza,
tristeza que es la marca
que queda cuando pasa la belleza
ante un alma sensible
que sabe captarla y comprenderla
y vibra cual junquillo leve al viento,
cual una humana antena...
¡Así son los ocasos
que, con amor, mi corazón conserva!...

DEMOS GRACIAS A LA DEMOCRACIA

2011-07-02T03:08:00.000-07:00

Nuestra vida navega viento en popa,
satisfechos, vivimos a la carta.
Hoy, se come... y alguno hasra se harta
y hasta toma café y puro y copa...

Despreciamos el pan hasta en la sopa
porque dicen que engorda y nos infarta;
cada cual tiene un trozo de la tarta
y se viste a la moda con su ropa.

Demos gracias a nuestra democracia
que permite empaparnos en derroche,
ofreciendo de todo, tal farnacia.

Pero tenga cuidado algún fantoche
no se hunda en un pozo de desgracia
por mear por encima del pitoche...

A UN LATIFUNDISTA EXTREMEÑO

2011-06-26T01:37:00.000-07:00

Sometes a intereses personales
una tierra de inmensas dimensiones
e inundas de dolor los corazones
que sumes en negruras abismales.

Cansados de eperar en tus umbrales,
los hijos de esta tierra, a borbotones,
se fueron con su pena a otras naciones
a buscar primaveras laborales...

De espaldas al dolor de tanta gente
y al cáncer de esta tierra malherida,
resides en Madrid tan indolente...

Sólo quieres tenerla convertida
en tu coto privado permanente
donde matas... un tiempo de tu vida.

TE HAS GASTADO TU TIEMPO TONTAMENTE

2011-06-22T03:31:00.000-07:00

Te has gastado tu tiempo sin un fin, tontamente,
consumiendo las horas de tu efímera vida,
tal beodo embebido en sorber su bebida
que no cuenta las copas porque ya no las siente.

Has vivido de espaldas al destino, indolente
al sentido del hombre, sin altura debida,
sólo atento al instinto de tu arcilla podrida
y a los vicios de moda que te impuso el ambiente.

Un voraz apetito de primarios placeres
ha prestado a tu cuerpo los mejores servicios,
olvidando del alma los más nobles deberes.

Y ahora llega la hora de pagar la factura
por tu vida empapada de placeres y vicios
con diarias monedas de dolor y amargura...

TU CORAZÓN, UN CAMPO DE SECANO

2011-06-10T13:46:00.000-07:00

Tu corazón, un campo de secano
devastado por hielos y por vientos
donde quise sembrar mis sentimientos,
lo más puro de mí, lo más humano.

Escogí la semilla grano a grano
y la tierra sembré con miramientos,
la colmé de amorosos tratamientos,
la regué con sudor... ¡Todo fue en vano!

Malgasté mi amorosa economía
en sembrar en tu vida mis amores,
sin tener esperanza, garantía.

Y todo lo perdí: granos, sudores,
cosecha, sentimientos, alegría
y unos años de vida, los mejores...

ELEGÍA PATERNA

2011-05-21T08:14:00.000-07:00

A la memoria indeleble e inmarcesible de
mi querido padre, Isidro Mohedas Márquez

Te fuiste, padre mío, de forma muy urgente,
herido de un infarto que impuso su barrera;
tu sangre labradora detuvo su corriente
en triste, prematura y amarga primavera.

Tu débil corazón perdió su movimiento,
contuvo bruscamente su rítmico latido;
tu arcilla envejecida , sin pulso y sin aliento,
quedó ya sin conciencia, materia sin sentido.

Sediento de justicia, te fuiste insatisfecho,
humilde y dolorido Quijote del arado;
labraste sin desmayo, sacando por provecho
cosechas de amargura, de esfuerzo despreciado.

Sembraste en una tierra regada con sudores
que impuso su dureza, sus leyes y su horario:
millares de jornadas con lluvias y calores
pagadas anualmente con ínfimo salario.

Cuidaste de tu tierra con gran delicadeza,
con mimo y con ternura, lo mismo que a una esposa;
limpiaste de su cuerpo matojos y maleza
y, en pago, te entregaba cosecha muy ruinosa.

Amigo de la espiga, del sol y de la encina,
que fueron confidentes de tanto desencanto,
de tanta pena parda que el alma campesina
cosecha en sus entrañas bañadas con su llanto.

Viviste hormigamente, con duros sacrificios:
por sueldo, tu cosecha; por banco, tu granero;
de cara a tu trabajo, de espaldas a los vicios;
por dentro, eras de cera; por fuera, eras de acero.

Hermano del humilde, de todos los de abajo,
que sufren sometidos a ajenas voluntades,
de aquellos que se pagan su pan con su trabajo
y habitan marginados en pueblos y ciudades.

Semillas de tu sangre sembraste en las entrañas
benditas de mi madre, tu noble compañera:
un llanto de alegría regó vuestras pestañas
por fruto tan preciado de humana sementera.

Tuviste solo un hijo, tu fiel fotografía;
plantaste en su conciencia tus nobles ilusiones
y, a cambio, recogiste cosechas de alegría,
de amor y de esperanza en grandes proporciones.

La vida…, ya lo viste: tan solo es un minuto,
muy corto con placeres; con penas, es muy largo;
la muerte nos reclama el último tributo
por huéspedes de un mundo inhóspito y amargo.

Te fuiste, padre mío, de forma inoportuna,
dejándome una estela de lágrimas y penas
y busco soluciones y no encuentro ninguna
que alivie esta amargura que corre por mis venas.

A ciegas, por un mundo de ensueño y pesadilla,
camino solitario como una sombra errante;
no alumbra mi sendero tu luz, que ya no brilla;
mi vida es una noche, su luna está en menguante.

Te busco en todas partes y miro y no te veo;
me encuentro una muralla oculta entre la sombra.
¡Te fuiste para siempre!... Y aún no me lo creo
y clama y te reclama mi voz cuando te nombra.

De noche, por mis sueños, te encuentro en mi camino
y hablamos mutuamente de múltiples asuntos;
despierto bruscamente…; comprendo el desatino
del diálogo de un vivo con seres ya difuntos.

Tu casa, ya mi casa, sombría y desolada
no siente por su seno el cálido revuelo,
el río de alegría, de vida entusiasmada
y llora telarañas de amargo desconsuelo.

Testigos de mi drama, tus prendas personales
renuevan de continuo mi herida por tu ausencia;
su vista me despierta recuerdos paternales
dormidos en el fondo de mi íntima conciencia..

Estéril, sin cultivo , tu tierra es un baldío
vestido con un manto de cardos y de grama;
no ofrece ningún fruto y siente el gran vacío
dejado por su amo que ya no la reclama.

Tus férreas herramientas se enlutan con la herrumbre,
añoran las caricias y el tacto de tus manos
y lloran su futuro de oscura incertidumbre,
inertes compañeras de arañas y gusanos.

¡ Te fuiste, padre mío!...Yo quedo por testigo
y escribo entristecido tu humana trayectoria;
me duele tu partida, te añoro, te bendigo
y riego con mi llanto tu plácida memoria.

Yo canto en estos versos tu límpida nobleza,
tu amor por los humildes, tu austera agricultura,
tu estoico sacrificio, tu férrea firmeza,
tu vida tan sencilla sembrada de ternura.

Y quiero que estos versos te sirvan de homenaje,
escritos con la sangre que vierto por mi herida,
mi sangre -que es tu sangre- prosigue tu linaje
que sigue inexorable las leyes de la vida…

VIDA EN SUSPENSO

2011-05-18T08:19:00.000-07:00

A pesar de ser culto y muy consciente,
no he aprobado lecciones de la vida
y, aunque estudio a conciencia, se me olvida
la aprendida lección, al día siguiente.

Y me inquieta esta nota “insuficiente”,
en materia tan dura, tan temida,
tan vital... para hallar una salida
al final de carrera en mi expediente.

Esta vida es un libro de problemas,
tan sutil, tan profundo, tan inmenso...,
que plantea polémicos dilemas.

Tanto estudio dedico y tan intenso
sin lograr aprenderme algunos temas
que me duele en el alma este suspenso

HIJO AGRADECIDO

2011-05-06T11:20:00.000-07:00

Ni medallas espero, ni a laureles
nunca aspiro de manos tan avaras;
el poeta se encara a malas caras
cuando acusa a caínes contra abeles.

Siempre fui un enemigo de oropeles,
de funestas euforias, de algazaras…:
no me meto en camisas de once varas,
aunque escribo con sangre en mis papeles.

Con la sangre que escribo por la herida
de la ausencia, a mi pueblo dolorido
escribí muchos versos en mi vida.

Porque soy hijo suyo agradecido
y, aunque en tierra lejana yo resida,
siempre siento a mi lado su latido…

TRES ANCIANAS EXTREMEÑAS DE PASEO

2011-04-29T06:22:00.000-07:00

Con las níveas blancuras de sus canas
y negruras de hollín en su vestido,
van con paso pausado y dolorido
de paseo tres trémulas ancianas.

Son tres sombras apenas, ya sin ganas
por vivir un presente sin sentido;
su recuerdo les cambia el recorrido
y conversan de etapas ya lejanas.

Se han quedado tan solas... que su vida
es ya sólo la sala de la espera
donde aguardan la hora de salida.

Y saldrán de esta vida de quimera
a gozar de su gloria merecida
tras cruzar la fatídica frontera.

A UN ANCIANO EMIGRANTE EXTREMEÑO

2011-04-12T08:37:00.000-07:00

Ya se cubren tus cumbres, tus cabellos,
de argentina corona en tu cabeza
y, en tu rostro, se aprecia la dureza
de pasados pesares y atropellos...

Tu mirada ya irradia esos destellos
de prudencia, de paz y de pureza
que desprenden los seres con nobleza,
de fulgores tan límpidos y bellos.

Y, aunque el cuerpo se curva con la carga
de ese fardo nefasto de tus años
que te pesa en tus pasos cuando pisas,

ya tu vida es remanso y se descarga
de sus cargos y amargos desengaños
y repartes ternuras y sonrisas.

VACACIONES DE ESTÍO (AGOSTO)

2011-04-01T08:22:00.000-07:00

Vacaciones de estío...Cada día,
con mi mente y mis dedos sudorientos
y obediente a nativos mandamientos,
yo ejercito mi amor por la poesía.

Y cultivo, en simétrica armonía
de cultura y cultivo, mis pimientos,
mis tomates... con gratos sentimientos,
que me cargan de anímica energía.

De sentido me lleno ese vacío
que mancilla de angustia la existencia
con los tintes tediosos del hastío.

Y me impongo la santa penitencia
de acercarme a mi pueblo cada estío
y a los restos paternos..., por querencia.

EL MANDO DE ESTE MUNDO

2011-03-25T03:44:00.000-07:00

El mando de este mundo está entre mendas,
tremendos mandarines con codicia,
con su afán de poder, con su pericia
en intrigas, engaños, componendas...

Nos arrastran a bélicas contiendas
porque suba su bolsa, tan propiciaa
que este mundo se inunde de inmundicia
donde obtienen provechos y prebendas.

Sólo inquietos por temas mercantiles
estos altos magnates sin altura
encerrarnos quisieran en rediles...

Nos imponen su dura dictadura
bajo eterna amenaza de misiles
y de hacer de este mundo sepultura.

A JARAICEJO,MI PUEBLO

2011-03-18T13:20:00.000-07:00

¡Qué tristeza da verte, pueblo mío,
con tus calles vacías, ya cubiertas
de verdes telarañas, tan desiertas
que sólo fluye el viento a su albedrío!

¡Qué enlutado silencio, qué vacío
por sus casas sin vida, con sus puertas
y ventanas cerradas..., casas muertas
donde late el recuerdo mudo y frío!

El recuerdo de aquellos que se han ido
con su pena a otra parte amargamente,
dejando tras de sí lo más querido.

Bajo un cielo impasible, indiferente,
mi pueblo está perdiendo su latido,
muriendo por la ausencia de su gente...

TE SIENTES MUY MODERNO

2011-03-16T09:42:00.000-07:00

Te sientes muy moderno y alardeas
de una vida en niveles de progreso,
pero aplasta tu espalda un sobrepeso
de aparatos..., que atrofian tus ideas.

Artefactos, cacharros..., son correas
de tu vida - ya cárcel - donde preso
y embebido por frívolo embeleso
los más nobles valores pisoteas.

Sometido al consumo más prosaico,
sin cultura, inquietudes, ideales...,
te seducen brillantes baratijas.

Yo te siento un retrógrado, un arcaico,
estancado en la Edad de los Metales
con cadenas y clavos y clavijas.

FANATISMO CRUENTO

2011-03-11T01:14:00.000-08:00

( Escrito tras los atentados
del 11-M y a la memoria indeleble
de todas sus víctimas ).

No se puede aguantar... y yo no aguanto
ese rojo oleaje que hoy nos llega
en sangrienta hemorragia que ya anega
este valle de lágrima y quebranto.

Manejando las armas del espanto
y el terror, una turba sordiciega
planifica, con saña y con entrega,
convertir el planeta en camposanto.

Esta historia de histeria y fanatismo
es escrita con plumas de paloma
y con sangre por tinta tal bautismo.

Nuestra paz se despluma y se desploma
en las garras, las guerras, del cainismo
de unos viles gavilanes de Mahoma.

CHARLATANES DE TABERNA

2011-03-06T11:16:00.000-08:00

Tabernarios e infames charlatanes
que os bebéis vuestra vida en esos ratos
de taberna – caverna – y, entre flatos,
difamáis de mis líricos afanes.

Os bajáis a la altura de alacranes
y el delito os delata de insensatos,
con rencores, rencillas, arrebatos
y desprecios...¡patadas de patanes!

Yo rechazo los juicios de esos “jueces”,
sometidos a etílicas zozobras,
a visiones borrosas y a dobleces.

Y desprecio sus necias maniobras
porque, a cáscaras vanas, yo doy nueces,
¡y se mide a los hombres por sus obras!

INGRATITUD

2011-03-04T02:11:00.000-08:00

Porque quise ponerme a tu estatura,
humillé mi cabeza humildemente
para hablar tal hermanos, frente a frente,
y poner a tu alcance mi cultura.

Porque quise ser luna en la negrura
de esa noche que habita tras tu frente
y alumbrarte un camino diferente
que llevara derecho a la hermosura.

Porque quise sentirme más humano,
derribé por los suelos la barrera
que al humano separa de su hermano.

Tu arrogancia creció de tal manera
que estuviste a la altura de un gusano
con tu envidia viscosa y altanera.

AUNQUE CERCA, ESTAMOS MUY LEJOS

2011-02-25T07:24:00.000-08:00

Aunque estemos muy cerca, cara a cara
y nos ligue el lugar de nuestra cuna;
aunque un lazo postizo ya nos una,
un abismo insalvable nos separa.

Aunque intento acercarme hacia tu rara
conducta, tan innoble, tan zorruna
y yo quiera salvar la inoportuna
frialdad que tu desprecio me dispara.

No puedo aproximarme a tu avispero
de innoblezas, de envidias, de rencillas...
porque mi alma es de acera, no de acero.

Yo prefiero apartarme de puntillas
sin rogar tu amistad tal pordiosero
y poner a años-luz nuestras orillas.

A UN EMIGRANTE EXTREMEÑO DESARRAIGADO

2011-02-18T10:58:00.000-08:00

Estás como cumpliendo una sentencia
por delitos que nunca has cometido,
condenado a un destierro dolorido
que ha vestido de luto tu existencia.

El tiempo te borró de la conciencia
las huellas de un pasado ya perdido;
te apagó tus recuerdos el olvido
y te heló el corazón la fría ausencia.

Yo no sé qué violenta ventolera
te arrastró de tu tierra brutalemente
como a ingrávida hojilla volandera.

Sólo sé que te pudres lentamente,
sin raíces, sin patria y sin bandera
porque estás transplantado en otro ambiente.

AMOR A EXTREMADURA

2011-02-16T02:57:00.000-08:00

Estoy lleno de ti...; por ello, vierto
esta carga de cálida ternura
que, en forma de amorosa calentura,
me pone tanto amor al descubierto.

De par en par, mi corazón abierto,
va dejando salir por su abertura
el amor que te tengo, Extremadura,
que en materia poética convierto.

Y, a pesar de esa ausencia atormentada,
de esa ingrata distancia en que resido,
desde lejos, yo siento tu llamada...;

desgarrado clamor entristecido
de una madre que espera resignada
el retorno de un hijo que se ha ido.

JUECES INJUSTOS

2011-02-11T10:50:00.000-08:00

Yo soy una gota de un río migratorio
que, en desmadre, salió con la esperanza
de encontrar un mañana de bonanza
en entorno social propiciatorio.

En distante y distinto territorio,
cultivé, con semillas de añoranza,
unos libros en lírica labranza
que os doné tal poético ofertorio.

Hoy, me apuntan con dedo acusatorio
por no sé qué delito o asechanza
unos “jueces” con trato vejatorio.

Me condenan con cargos, sin fianza
a un injusto e ingrato purgatorio
donde, en pago , recojo malandanza.

RECUERDOS EXTREMEÑOS

2011-02-04T11:30:00.000-08:00

Archivados os llevo en mi memoria,
tiernos recuerdos de la tierra mía,
yo os saqué de esa oscura galería
donde obtiene el olvido su victoria.

Retazos de mi vida, de mi historia,
rescatados del tiempo con porfía,
yo os libré de la oscura tiranía
que os impuso esta vida transitoria.

Retratos interiores que yo cuido
con rabiosa y severa vigilancia
de las sombras voraces del olvido.

Y, a pesar de la ausencia y la distancia,
el tiempo destructor no ha conseguido
otoñar su frescura y su fragancia.

A UN BORRACHO

2011-02-04T09:48:00.000-08:00

Vas quemando tu vida y tu dinero
en tu mundo de ensueños y de engaños,
abrasando tus penas y tus daños
con el vino, tu ardiente compañero.

En su líquida hoguera, prisionero,
a ceniza reduces con los años
tu cosecha de amargos desengaños
y tu pobre esperanza de hombre-cero.

En tu mundo de falsas sensaciones,
vas buscando el olvido y la alegría,
fabricando postizas ilusiones...

¡Rechaza su rojiza compañía
que te impide encontrar las soluciones
a tu humilde dolor de cada día!

PUEBLO SOY

2011-02-02T02:05:00.000-08:00

Porque vengo del pueblo, al pueblo voy
con fervor de piadoso preregrino;
pueblo es mi cuna y pueblo, mi destino
y empapado de pueblo siempre estoy.

Pueblo fueron mis padres, pueblo soy;
siempre fiel a mi origen campesino,
con mi trigo, molido en mi molino
le hago versos al pueblo y se los doy.

Sin dsifraces, caretas ni barnices,
siempre pongo mis versos al servicio
de mi pueblo, marcado a cicatrices.

No me mueve un mezquino beneficio
cuando riego con llanto sus raíces
y los cubro con fértil sacrificio.

VIVIR A MEDIAS

2011-01-28T02:37:00.000-08:00

Descubrir yo quisiera algún remedio
que remedie de miedos y de inedias
a esos seres que viven sólo a medias
repudiando el estudio por el tedio.

Sacudirse no saben el asedio
de sus dramas diarios, sus tragedias…;
para su manquedad, no hay ortopedias
que les puedan salvar por propio medio.

Y se aferran con furia a la materia
que les dicta una dura dictadura
donde impera una anímica miseria.

Por su anemia moral, por la locura
de un vivir con la euforia de una feria,
pagarán alto coste en su factura.

EN MI TIERRA ME SIENTO FORASTERO

2011-01-25T07:23:00.000-08:00

(Lamentación que escuché
de boca de un emigrante)

Porque aparto mis pasos del rebaño
y no sigo sumisas servidumbres,
ni me dejo arrastrar por las costumbres
que esclavizan al hombre desde antaño.

Porque vivo de espaldas al engaño
de la inerte materia y sus relumbres
y me gustan los vientos de las cumbres
que me barren del alma el desengaño.

Porque tengo una escala de valores
tan distinta a la vuestra que prefiero
cultivar el saber, no los sabores.

Como a gallo en ajeno gallinero,
me miráis por prejuicios y rencores...
¡y, en mi tierra, me siento forastero!

MODA SIN MODALES

2011-01-24T11:40:00.000-08:00

Una moda “moderna” sin modales
nos invade la vida como plaga;
una peste porcina que propaga
unos fétidos tufos de albañales.

Se contagia una especie de animales
con disfraz de persona, que se embriaga
con viciosa inmundicia y encenaga
los más claros y puros fontanales.

No respetan valores ni derechos
porque guardan rencores subcutáneos
contra seres y objetos por despechos.

Sin ningún ideal bajo sus cráneos,
se comportan tal cerdos satisfechos
por impulsos primarios, espontáneos.

¡CUÁNTAS HORAS DE LÍRICAS LABORES!

2011-01-23T10:51:00.000-08:00

Cuántas horas de líricas labores
sin fijarme un horario ni una fecha
en trabajo a destajo por la brecha
de los surcos del verso, entre sudores.

Con semillas y abonos superiores,
de su siembra ya el alma satisfecha,
mas halló - en desencanto - por cosecha
amarguras, pesares, sinsabores...

Yo no sé si la culpa fue del suelo,
por carencias de sales, por dureza...
o escaseces acuáticas del cielo.

Tal vez fuera la causa mi torpeza,
pero sé que sentí gran desconsuelo
y el porqué no me cabe en la cabeza.

MIS SEÑAS DE IDENTIDAD

2011-01-22T02:50:00.000-08:00

Yo soy del sur, extremeño;
procedo de los de abajo
y, aunque soy padre de versos,
soy un hijo del trabajo.
Mi tierra es extrema y dura
para el que viste de andrajos
y extremadamente blanda
para buitres, zorros, grajos…
Nací en la tierra de encinas,
entre el Almonte y el Tajo;
de allí, vientos de la vida
me han arrancado de cuajo.
Resido en tierras del norte
donde tengo el pan y el tajo;
soy sembrador de cultura
y siembro ideas a destajo.
En mis llanuras del alma,
apaciento un gran hatajo
de recuerdos y añoranzas
en mis ratos de relajo.
Me gusta regar raíces
de aquel que se fue al carajo
de la emigración un día
por culpa de cuatro grajos.
Toda clase de malezas
de mi conciencia descuajo:
zarzas, cenizos, ortigas,
avenas locas, hierbajos…
Con voluntad de pan tierno,
Mi vida me desmigajo
en versos para mi gente
tal poético agasajo.
Yo nada debo, me deben
horas extras que, a destajo,
apliqué a sembrar mis versos
que ofrezco a precio muy bajo.
Por humildad, me veréis
caminado cabizbajo:
no quiero humillar a nadie
ni ante nadie me rebajo.
Sin dobleces, sin rincones
ahumados, sin altibajos,
con alma limpia y planchada,
voy y vengo; subo y bajo,
Me aparto de los partidos;
mi corazón no es colgajo
para partir…; por entero,
se lo entrego a los de abajo.
Comprenderéis que no tenga
voluntad de escarabajo
para pagar en pelotas
lo que pago con trabajo.
No me busquéis en las fiestas:
odio el ruido y los brebajos
con que se alegran su sangre
tantos tristes espantajos.
Con pluma o con libro en ristre,
me encontraréis en mi tajo,
poniendo el pensar a punto
y el corazón boca abajo
o, tal vez, por un camino
angosto de algún atajo,
buscando lo que no encuentro
y, por eso, me encorajo.
Yo llevo un collar de penas,
colgando tal un badajo,
con la alegría hecha añicos
y la esperanza, un pingajo.
Mi corazón, vuestra casa,
de par en par, desencajo
por sus puertas y ventanas
por si precisáis sombrajo.
No obstante, algunos de envidia
me escupen escupitajos
de indiferencia o desprecio:
¡es su labor…, yo la encajo!

PARAÍSO PERDIDO

2011-01-21T07:01:00.000-08:00

Vine al mundo una noche
cuando reinaba escorpio
tal fruto ya maduro
de un árbol en otoño.
De labradores padres
fui el único retoño;
su ubérrima ternura
la tuve en monopolio.
Fui humano recipiente
donde vertieron todo
su amor, sus inquietudes,
su nobleza y decoro.
De paz era un remanso
aquel hogar tan probo
donde el amor corría
tal fontanar, a chorros.
Llanuras de encinares,
de jaras, de rastrojos…,
de mi feliz infancia
fueron telón de fondo.
Fui amigo de animales:
corderos, perros, potros…;
su trato fue más grato
que el dado por vosotros.
En este ambiente edénico
de tonos tan bucólicos,
mis años infantiles
pasaron como un soplo;
paraíso perdido
que, a veces, yo recorro
de manos del recuerdo
con aire melancólico;
bagaje de memorias
que llevo en los más hondo
del alma y la iluminan
tal luminoso foco.

En libros y en labranzas,
gasté mis años mozos
y mi pan cotidiano
lo pagó el sudor propio.
Por los libros, fui libre;
por mis padres fui sobrio:
¡es tan corto el camino
y hace falta tan poco!
Me alejé de los lujos
del consumo ostentoso;
me amoldé a ser humilde
por respeto a mi prójimo.
A las fiestas y fastos
renuncié ya muy pronto
por austero y sencillo
y por ser fonofóbico.
Preferí yo el estudio
al estadio, a los toros…,
el “panem et circense”
lo encontré muy tedioso.
Dediqué a labor lírica
horas de oro del ocio;
soledad y silencio
fueron siempre mis socios.
Sembré miles de versos
con el noble propósito
de ofrecerle a mi gente
un libresco manojo,
una lírica herencia
que sirviera de fondo
cultural a mi pueblo
al servicio de todos.

Mas mi esfuerzo fue estéril
y cayó en saco roto:
para el listo de turno
yo era un ser peligroso
porque no acepté normas
rebañegas de otros
y seguí otros senderos
espinosos y angostos.
Por versado en los versos,
por encima del hombro,
me miraron los necios
con rencor envidioso;
despreciaron mis versos
por sus necios antojos,
-¡nunca aprecian los necios
la labor de su prójimo!-

Pero sigo y prosigo
tan tenaz por estoico
con la frente muy alta,
sin careta en mi rostro.
Vuestros juicios injustos
me paso por los… forros
y es el tiempo a la larga
quien será juez de todos.
Yo, ante el pueblo sencillo,
de rodillas, me postro
y le ofrezco mis versos
en fraterno ofertorio
porque pueblo yo soy,
mi raíz no traiciono
y hacia él me dirijo
con sus penas al hombro
y, en mi patrio terruño,
esta tarde de agosto,
os entrego estos versos
por si os son provechosos…

PANDEMIA PORCINA

2011-01-21T06:37:00.000-08:00

Existe un tipo de gente
que, al suelo, arroja basura
y así se pone a su altura,
ensuciando el medio ambiente.

Gente tan corta de mente
que, por su escasa cultura
o su antisocial postura,
de mala hierba es simiente.

Con su conducta porcina,
por falta de algunas tuercas,
el planeta contamina.

Por sus costumbres tan puercas,
ya esta gente es convecina
de los hombres de Atapuercas.

ES COSTUMBRE COMÚN EN EL INGRATO

2011-01-18T06:14:00.000-08:00

Es costumbre común en el ingrato,
por falta de talento y de talante,
portarse de una forma por delante
y de otra por detrás, por doble trato.

Por miopías mentales de insensato,
no valora el favor de un semejante
y su cara, careta de farsante,
nos confirma su anímico sustrato.

Yo no sé que fanática perfidia
le socava por dentro tal carcoma
a rabiosos mordiscos, por la envidia.

Sólo sé que su mundo se desploma
al morderse a sí mismo en su desidia
y su vida ya es gris y sin aroma...

FANATISMOS FÓNICOS

2011-01-16T03:57:00.000-08:00

Yo no sé por qué falso modernismo
tanto joven al ruido se encadena
con eufóricos cantos de sirena
programados “con cierto” despotismo.

Atrapado en eufónico hedonismo
de un frenético ambiente de verbena
con estrépito de histérica colmena,
ya no piensa ni siente por sí mismo.

Le conciertan maléficos festejos
una turba de turbios malandrines
con fulgentes y fónicos manejos.

Sólo buscan lucrarse en sus trajines
anulando del joven los reflejos
y su pasta alimente maletines…

CONTRADICCIONES EXTREMEÑAS

2011-01-15T01:17:00.000-08:00

(Estrofas de pie quebrado
o manriqueñas)

Si tanta extensión tenemos
en esta tierra,
¿por qué un millón de extremeños
no cabe en ella?
Y, teniendo tanta tierra,
yo no me explico
que exista un millón de pobres
y cuatro ricos.

La tierra ya no se labra:
¡cardo y retama!
Los labradores parados:
¡mal panorama!
Pensando en las soluciones,
yo encuentro raro
que, habiendo tanto trabajo,
vivan en paro.

Dos grandes ríos caudales
y otros pequeños,
pero este campo, en verano,
es un infierno…
Habiendo tanta y tanta agua,
yo no comprendo
que los campos y la gente
vivan sedientos.

En vez de erigir pantanos
en nuestros ríos
para bañar nuestros campos
con regadíos,
nos plantan nucleares
de gran potencia
y, así, nos cuelgan de un hilo
nuestra existencia.

Aquí las materias primas
son emigrantes:
tomate y tabaco y corcho
y lana y carne…
Teniendo tantas materias,
yo me pregunto:
¿por qué, aquí, no se elaboran
nuestros productos?

Se dice que Extremadura
va con retraso;
nosotros tal las tortugas,
al mismo paso,
porque somos tan apáticos,
tan conformistas
que ya hemos perdido el paso
y hasta la pista.

¿Por qué se extrañan, señores,
de la incultura
si aquí el que escribe cosecha
mucha amargura?
Yo tengo amarga experiencia
de lo que os digo:
¡sembré mi amor en mis libros
y son testigos!

Algunos se ponen precio
como hizo Judas;
su sentimiento extremeño
lo pongo en duda;
porque hay gente de esta tierra
que está al servicio
de aquellos que la arrojaron
al precipicio.

Algunos vivimos fuera,
lejos y tristes,
pero el recuerdo nos riega
nuestras raíces;
viviendo siempre tan lejos,
a mí me extraña
que no nos teja el olvido
sus telarañas.

Caminemos poco a poco,
pero seguros:
los pies de la autonomía
no están bien duros;
luchemos de cuerpo entero,
no por partidos,
por el amor a esta tierra
todos unidos.

Busquemos nuevos caminos
con nuestros medios
sin esperar que, de fuera,
vengan remedios;
que, si estos males de siglos
no se remedian,
será esta tierra escenario
de más tragedias…

INCONFORMISTA

2011-01-11T11:40:00.000-08:00

No me siento conforme en ese abismo
tan sombrío, tan triste, tan estrecho,
de esa vida de barro satisfecho
donde crece el estéril conformismo.

Voy sembrando semillas de idealismo
en las blancas llanuras de barbecho
para ver si sirviera de provecho
esta siembra de inquieto inconformismo.

No se puede vivir gusanamente,
con el alma enterrada en la basura,
sin ninguna inquietud, indiferente...

Porque, entonces, el hombre pierde altura
si le falta esa fuerza permanente
que lo eleva del barro a la hermosura.

A UN JORNALERO EN PARO

2011-01-09T11:15:00.000-08:00

Te apartan a la izquierda como un cero
porque sobran obreros de la cuenta
que echó el latifundismo y ya no renta
el humilde sudor de un jornalero.

Te condenan a un paro lastimero;
ya tu cuerpo no sirve de herramienta
y su fértil sudor ya no alimenta
la avaricia voraz de un usurero.

Todo está programado: la codicia
de unos cuantos que tienen en su mano
el dinero, la tierra y tu destino…

Y te dejan parado en el camino,
mutilando tu impulso más humano
con leyes que defienden su injusticia.

A UNA EXTREMEÑA TÍMIDA

2010-12-22T02:49:00.000-08:00

Contemplas el amor desde la orilla
porque temes que el agua en su corriente
se te enrosque cual líquida serpiente
y te inunde su ardiente pesadilla.

Y tu cuerpo, que es viento y es arcilla,
se marchita y se seca indiferente
y se muere de sed , siendo la fuente
que mantiene esa hermosa maravilla…

Aprovecha la tibia primavera
de esa arcilla caliente y de ese viento
que te invade de luz y de hermosura.

Y destruye el temor a esa barrera
que mata tu amoroso sentimiento
y convierte tu cuerpo en sepultura…

CUANDO VENGAS A MÍ (1)

2010-12-18T11:00:00.000-08:00

No te pongas, hermano, la careta
cuando vengas a mí porque prefiero
al hombre natural, al verdadero
al que paga su pan con su peseta.

Nunca vengas a mí como un veleta
que cambia sin sentido, prisionero
de ajenas voluntades porque quiero
al que nunca se cambia de chaqueta.

Sin disfraces ni exótico ropaje,
te acercas hacia mí con propio brillo
sin que manche tu alma el maquillaje.

No me importan tu origen, tu bolsillo
ni si es leve o pesado tu equipaje;
sólo quiero que vengas muy sencillo.

(1) Este soneto lo convirtió en canción
el cantautor extremeño Pepe Extremadura.

TÚ ME LLAMAS POETA RESENTIDO

2010-12-18T10:47:00.000-08:00

Porque enturbia mi verso un sentimiento
de rabiosa tristeza, que es ternura;
porque pago en destierro la factura
por mi humilde lugar de nacimiento.

Porque soy extremeño al cien por ciento
y me duele mi gente y su amargura;
porque humillo mi verso a la estatura
de su parco y opaco pensamiento.

Se me empapa de pena mi poesía
porque nace de un pueblo dolorido
que ha sufrido en silencio su sangría…

¡Tú no sientes mi lírico latido
de conciencia social por tu miopía
y me llamas poeta resentido!...

A UN JOVEN CONSERVADOR NOSTÁLGICO

2010-12-14T14:32:00.000-08:00

Conviertes en presente tu pasado
porque sientes temor ante el futuro
y miras hacia atrás…¡Es más seguro
caminar por camino bien marcado!

Te arrastras por camino equivocado
con paso tortuguil, siempre inseguro,
transformado en un viejo prematuro
que vive del recuerdo trasnochado.

Tu miopía mental, tu fanatismo
te han impuesto el pasado por modelo
que imitas con sumiso servilismo.

Te entregas al recuerdo sin consuelo
sumido en amarillo conformismo
que mira hacia el futuro con recelo…

A UN JOVEN DROGADICTO

2010-12-14T06:47:00.000-08:00

Gramo a gramo, tu vida autodestruyes
porque sientes la angustia que te ahoga
y, al buscar evadirte con la droga,
en la cárcel del vicio te recluyes.

Te envenenas tus venas; prostituyes
tu esperanza marchita que desfoga
con falaces euforias tan en boga
y, en nefastas sustancias, te diluyes.

Te construyes postizos paraísos
donde vives por bajo de lo humano,
eludiendo sociales compromisos.

Si no cortas tu enganche por lo sano
y no pasas de impulsos no precisos,
ahogados acabarás tarde o temprano.

A UN EMIGRANTE DESARRAIGADO

2010-12-14T01:43:00.000-08:00

Estás como cumpliendo una sentencia
por delitos que nunca has cometido,
condenado a un destierro dolorido
que ha vestido de luto tu existencia.

El tiempo te borró de la conciencia
las huellas de un pasado ya perdido;
te apagó tus recuerdos el olvido
y te heló el corazón la fría ausencia.

Yo no sé qué violenta ventolera
te arrastró de tu tierra brutalmente
como a hojilla reseca y volandera.

Sólo sé que te pudres lentamente,
sin raíces, sin patria, sin bandera...
porque estás trasplantado en otro ambiente.

ME CRITICAS A ESPALDAS MI TAREA

2010-12-14T01:32:00.000-08:00

Me criticas a espaldas mi tarea
de sembrar en mis versos mis entrañas
y una red de viscosas telarañas
va tejiendo tu estéril verborrea.

Te colocas por psíquica diarrea
a la altura moral de las arañas
y malgastas tus fuerzas y tus mañas
en labores fecales, de atarjea...

Por pobreza de juicio, siempre el necio
pagará las labores del vecino
con el falso billete del desprecio.

Y hablará con lenguaje viperino
con más rabia y menosprecio
por su mundo menguado y anodino.

MI MANZANO CON BANDADA DE TORDOS

2010-12-06T07:57:00.000-08:00

(TARDE DE OTOÑO)

Faltó el otoño al respeto
a mi manzano y, sin traje,
semeja el mondo ramaje
un vegetal esqueleto.

Mas mi manzano es coqueto
y, a cambio de su hospedaje,
pide a los tordos ropaje
de plumas para este aprieto.

Con traje negro y solemne,
de los otoñales fríos
mi manzano saldrá indemne.

Los tordos le han dado bríos
con su plumaje perenne
y con conciertos de píos.

A UN EXTREMEÑO INGRATO

2010-12-04T07:18:00.000-08:00

Con cuánta ingratitud, con qué maltrato,
le pagas todo el bien que has recibido
a tu tierra natal; traición y olvido
son las falsas monedas del ingrato.

Y te lavas las manos tal Pilato
en el río de llanto que ha vertido
este pueblo explotado y oprimido
al que vendes a un precio muy barato.

A costa del ajeno sacrificio,
asciendes como humana enredadera
por el árbol social hasta la altura.

¡Solo buscas tu propio beneficio
- la codicia por única bandera -
y te importa un comino Extremadura!

LA TELEMANÍA

2010-12-04T04:45:00.000-08:00

(La manía o pasión por la "tele")

Te programan la vida con "cadenas"
de una grata y funesta tiranía
por febril y brutal telemanía
contagiada con cantos de sirenas.

Es tu mente almacén donde almacenas
un montón de nefasta fantasía
que te empapa en pereza y apatía
y te roba tu tiempo a manos llenas.

Te idolatra la astuta telecracia
del color, de la imagen, del sonido...
donde impera fantástica falacia.

Ya no das a tu vida otro sentido
personal y sublime y ya es reacia
a salir de ese mundo reducido.

ME PIDEN QUE ME CALLE LO QUE SIENTO

2010-12-03T07:52:00.000-08:00

Me piden que me calle lo que siento,
mi rabiosa pasión que se desboca
y, en los surcos de versos, desemboca
sembrando en el papel mi pensamiento.

En la blanca llanura, el sentimiento
a escribir estos versos me convoca
porque tengo la herida que me toca
por ser un extremeño al cien por ciento.

Y me duele la tierra en que he nacido
y la injusta pobreza de su gente,
su letargo mental y su ceguera...

Como el hijo a su madre agradecido,
a mi tierra tendré simepre presente
en estos versos de pasión sincera.

DÍA DE VIERNES SANTOS (Estampa extremeña)

2010-11-30T08:51:00.000-08:00

Mañana de Viernes Santo,
de Dolores y de duelo;
reactores de raudo vuelo
tejen , con mágico encanto,
una gran gasa en el cielo.

Con fibra de queroseno,
fabrican con gran ventaja
la mortuoria mortaja
a Jesús el Nazareno
que yace muerto en su caja.

Sudario de nívea lana
del gran progreso el tributo
que pone nota de luto
en la límpida mañana
de un cielo añil, impoluto.

Viernes Santo de Dolores,
de olores a incienso y cera
que avivan la fe señera
con sus febriles fervores,
primores de primavera.

La noche viste la Tierra
con un fúnebre sudario
en un acto solidario
porque esta noche se entierra
a Jesús en el Calvario.

Sufre en su frente la afrenta
de una corona de espinas
con que unas almas mezquinas
la dan muerte más cruenta
por vesánicas inquinas.

Va en ataúd transparente
con su herida en el costado
del lanzazo propinado
por un soldado indolente
ya en su cruz crucificado.

Tradiciones milenarias
con un arraigo tan fuerte
que el pueblo en ellas se vierte
en procesiones, plegarias…
por rendir culto a la muerte.

Ancestrales tradiciones
de un gran sentido cristiano
que ve en el otro un hermano
más ameno en emociones
para un vivir más humano.

Tiempo de Semana Santa
de vida adusta, discreta,
en que la sacra saeta
el pueblo sencillo canta
al Redentor del planeta.

Tiempo de sano solaz,
lejos del ruido, del humo,
de un tren de vida en consumo
que nos consume la paz
con las grimas de su grumo.

Falaz euforia de feria
donde domina lo estético
y pierde el sentido ético
la vida y gana miseria
moral a ritmo frenético.

Con sentir seudomoderno,
se adora al becerro de oro
en mundo ya sin decoro
que hace de la vida infierno
y de la Tierra, su aforo.

Por esta visión anfibia
de esta fiesta en estos lares,
unos combeben en bares
y otros conviven en Biblia
rezando ante los altares.

ENTRE ANCIANOS ENCINARES

2010-11-26T07:11:00.000-08:00

Entre ancianos encinares,
cabalgo en mi bicicleta
porque es la mejor receta
para curar mis pesares.

Solar patrio de mis lares
donde aprendí a ser poeta
y hallé de vate esta veta
con que compongo cantares.

Con mis fuerzas ya remisas
a esfuerzos, yo pedaleo
y paladeo estas brisas .

Este matinal paseo
sin gases, ruidos ni prisas,
es mi más grato recreo.

PANDEMIA PORCINA (SONETILLO)

2010-11-23T06:51:00.000-08:00

A UN ASPIRANTE A BURGUÉS

2010-11-19T10:39:00.000-08:00

Tú te afanas de forma irreflexiva
porque tienes delirios de grandeza
y te llenas de nubes la cabeza
por buscar la riqueza...¡tan esquiva!

Y tu humilde conciencia en carne viva
tergiversa flaqueza en fortaleza
y piensa que es riqueza esa pobreza
que el consumo disfraza de atractiva.

Convertido en un pobre Sanchopanza,
vas llenando tu vida de aparatos
que circundan de muros tu esperanza.

Sólo buscas placeres, buenos ratos
con tu pobre riqueza que no alcanza
y te duelen los pies de los zapatos...

PSEUDOMODERNO

2010-11-19T00:37:00.000-08:00

Nos invade este mundo un abejorro
que, en sus modos, emula a la cigarra
y nos da con sus ruidos la tabarra
al pasarse las normas por… el forro.

Por subirse a la parra…, baja al porro
y, en fanfarrias y farras, despilfarra
su dinero y su vida por panarra,
sin conciencia social, con mucho morro.

Con pendientes, cadenas, tatuaje
y un polícromo y prolífico pelaje,
él se siente persona muy moderna.

Mas su vida subida del voltaje
le ha dejado sin pilas su linterna
y, sin luz, ya retorna a la caverna…

DOS CARAS COMO LA LUNA (SONETILLO)

2010-11-12T06:26:00.000-08:00

Hay gente con cara doble
como la hipócrita Luna:
una blanca y bella y una
oculta, oscura e innoble.

Tienen conciencia de roble,
una conducta zorruna
y una mente siempre ayuna
de cualquier idea noble.

Personas camaleónicas,
expertas en camuflaje
por costumbres anacrónicas.

Tras retorcido mensaje
de columnas salomónicas,
ocultan su mal follaje.

ALMA DE ALMEJA

2010-11-09T09:13:00.000-08:00

Tienes el alma de almeja
y el humor de calamar,
tan cerrada, tan compleja…,
que, ni servida en bandeja,
serás de amor un manjar.
Ningún galán te corteja
con tales galas de ajuar
y así no hallarás pareja
que se aproxime a tu reja
y te lleve hasta el altar.

Año tras año, perpleja
viste la vida pasar
de puntillas… Te haces vieja
y ya tu rostro refleja
el rastro de tu pesar.
Por tu callada calleja,
ya no se oye aquel cantar
de un joven que, en Nochevieja,
su alma abrió de par en par
y quiso ser tu pareja
como marido ejemplar.

Ya más avispa que abeja
-sin cera ni miel que dar-
el hombre de ti se aleja
y, con tu dolor, te deja
sola en tu sala de estar;
porque el amor se asemeja
al vino que, en su lagar,
lo daña el tiempo, lo añeja
y, aunque en tonel se proteja,
se hace acedo al paladar…

CONFIDENCIAS AUTOBIOGRÁFICAS

2010-11-05T08:05:00.000-07:00

Una mañana de otoño,
vine a este mundo en un pueblo
de la Alta Extremadura
que se llama Jaraicejo;
aunque me arrancó la vida
de esta tierra, yo me siento
de los pies a la cabeza
extremeño al cien por ciento.
Por nacer un triste otoño,
del alma se me cayeron,
como pálidas hojillas,
las ilusiones, los sueños…

Soy la encina cenicienta
que arrastró un extraño viento,
pero sus hondas raíces
siguen fieles a su suelo.
Por esas tierras de Dios,
tuve suerte… ¡no me quejo!,
pero perdí la alegría
y la echo mucho de menos;
por eso, no os extrañéis
que vaya siempre tan serio
por los caminos del mundo
de la mano del silencio
y así encontré esta tristeza
en un esquina del tiempo
y me sigue a todas partes
como un importuno perro,
siempre pegada a mi alma
a la espera de algún hueso.

Por mi apariencia exterior,
nunca pregunto al espejo
porque mi clara conciencia
me da muy buenos consejos.
Nunca miro las fachadas
de las personas, prefiero
mirar su mundo interior
por ver lo que llevan dentro;
no me inquieta su apellido
ni me importa su dinero,
sólo una limpia conciencia
y un corazón verdadero.

No me guío por la gente
para elegir mi sendero:
ve más un águila sola
que todo un rebaño entero;
no quiero caminos anchos
de rebaños soñolientos,
prefiero la angosta senda
que me marca el pensamiento.
Me gusta escribir y escribo
para verter lo que siento:
mi sangre sirve de tinta,
mi corazón, de tintero.
Agricultor de la pluma,
sembrador de sentimientos,
la vida me da semillas
que voy sembrando en mis versos

Por las cosas materiales,
siempre sentí un gran desprecio
porque convierten al hombre
en esclavo satisfecho
que sólo busca en la vida
sanchopancescos provechos
para cubrir un vacío
que rellena con objetos.
Le pido poco a la vida:
salud, trabajo y, al menos,
un mendrugo de esperanza
para el corazón hambriento
de paz, de amor, de justicia,
de esos nobles sentimientos
con los que llena su vida
un corazón quijotesco;
me pido tanto a mí mismo
que estoy siempre insatisfecho
y vivo en continua guerra
con mis propios pensamientos…

Pago a buen precio la deuda
de haber nacido extremeño
con las húmedas monedas
de un llanto que va por dentro
y me duele la distancia
y el disfrazado destierro
que me hipoteca la vida,
pagando en pena el impuesto.
Con la verdad por bandera,
mi corazón pregonero
clama a las sordas conciencias
por despertarlas del sueño,
de ese sueño secular
que adormece los cerebros.
Con vocación quijotesca,
yo grito a los cuatro vientos
y os convoco a la defensa
de un sentimiento extremeño…

HIJO AGRADECIDO

2010-11-02T09:23:00.000-07:00

Ni medallas espero, ni a laureles
nunca aspiro de manos tan avaras;
el poeta se encara a malas caras
cuando acusa a caínes contra abeles.

Siempre fui un enemigo de oropeles,
de funestas euforias, de algazaras…,
no me meto en camisas de once varas,
aunque escribo con sangre en mis papeles.

Con la sangre que escribo por la herida
de la ausencia, a mi pueblo dolorido
escribí muchos versos en mi vida.

Porque soy hijo suyo agradecido
y, aunque en tierra lejana yo resida,
siempre siento a mi lado su latido…

DOS ANCIANAS EXTREMEÑAS BORDANDO

2010-10-29T09:46:00.000-07:00

Calentando su pena al resolano,
como dos manchas negras, dos ancianas
van bordando floridas filigranas
en manteles de nieve mano a mano.

Intentan aliviar…¡intento vano!
su presente de arrugas y de canas
con sedantes costuras cotidianas
a las últimas brasas del verano.

Ancianas de mi tierra cuya vida
es mirar hacia atrás porque han perdido
la ilusión de vivir en el presente.

Impasibles, esperan la partida
para hacer su más largo recorrido
y mirar a la muerte frente a frente…

LA VIDA ES UNA PARDA SEMENTERA

2010-10-29T00:49:00.000-07:00

La vida es una parda sementera
y tú quieres coger buenas cosechas
sin sembrar las semillas en las fechas
en que, ardiente, la tierra las espera.

Sumido en somnolienta modorrera,
se te escapa tu tiempo y no aprovechas
esa tierra, tu vida, porque te echas
a soñar al sopor de una quimera.

Y contemplas tu tierra con trsiteza
convertida, tu vida, en un secano
al que manchan matojos y maleza.

Es la ley de la vida del humano:
lo que siembras recoges con largueza
y, si no, pierdes vida grano a grano...

MIRA ESTOS CAMPOS... (1)

2010-10-29T00:19:00.000-07:00

Mira estos campos: cuánta avena loca,
cuánta amarga retama, cuánta ortiga,
cuánto cardo punzante..., ni una espiga
para el pan cotidiano que nos toca.

De harapienta y verdosa telaraña
se ha vestido esta tierra de secano;
ya produce maleza en vez de grano,
derrotada la mies por la cizaña.

Condenada al capricho de la caza,
ya es campo de batalla, no de mieses;
se cosechan negocios, intereses
donde sólo unos pocos meten baza.

Divorciado del campo el campesino
-¡su esperanza podrida en las esperas!-
renunció para siempre a sementeras
y encontró en la ciudad otro destino.

Ya no traza su arado la hendidura
amorosa del surco... en el barbecho
con la reja por falo bien derecho
para hacer con amor la sembradura.

De pastores ya huérfano el rebaño,
cabizbajo y de forma descarriada,
va por tierra cercada de alambrada
sobre un pasto misérrimo y huraño...

!Me recorre un glacial escalofrío
cuando observo estos campos tan enfermos,
sin canciones ni espigas, siempre yermos,
sentenciados a coto y a baldío!

Mira este pueblo: débil, desangrado,
sin corriente de vida por sus venas,
sin latido, sin voces..., donde apenas
se presiente que vive desahuciado.

Ya sus calles calladas y vacías
- tal el cauce de un río sin corriente-
ya no huelen a vida, a pan reciente
ni se sienten los pasos de los días.

Porque no ocurre nada... , sin historia
van pasando los días, cangilones
de una noria sin agua, sin razones
para un tiempo sin huella, sin memoria.

Ya sus casas, sombríos almacenes
de recuerdos, silencios, pesadillas,
donde arañas, gusanos y polillas
a destajo trabajan en sus bienes.

Se cerraron sus puertas, sus ventanas
al amor, al futuro, a la hermosura;
ya no sienten por dentro esa ternura
que rezuman las cosas cotidianas.

Sin cuidados constantes de su dueño
- ya en ambientes distintos y distantes-
han sufrido abandonos humillantes
y su aspecto actual no es halagüeño.

!Lagrimones resbalan de mis ojos
cuando veo mi pueblo despoblado
y me punza un dolor en el costado
tal de ramo de cardos o de abrojos!

Mira estas gentes de mancas inquietudes,
tan miopes que sólo la apariencia
les preocupa en su sórdida existencia
reducida a costumbres y actitudes.

Estas gentes cegadas de ignorancia,
amasijos de sombras y de dudas,
que, de tanto callar, se han vuelto mudas,
sin vivir con su tiempo en concordancia.

Su estatura mental no da la altura
del listón de persona en su destino;
han perdido conciencia en su camino
y caminan sin rumbo, sin ventura.

Sometidas a turbios fatalismos,
ya no saben usar de su cabeza
por su cómoda y crónica pereza
mental, que les impone mimetismos

Sólo encuentran placer en la materia:
el dinero, el deseo, la pitanza...;
la cultura no pesa en la balanza
de su vida tiznada de miseria.

Entre vasos, botellas y barajas,
van perdiendo su vida a manos llenas
y echan culpas a otros de sus penas,
de sus males, fracasos y migajas.

De maneras sencillas y espontáneas,
pero duras y tercas como rocas,
por prejuicios sin juicios, son barrocas
y cultivan envidias subcutáneas.

Estas gentes son campo tan propicio
para siembra de envidias, de rencores,
de mentiras..., cultivo de señores
que empujaron mi tierra al precipicio.

!Un rabioso rumor... como de avispas
desde el fondo del alma a la garganta,
al pensar en mi gente, se levanta
bajo forma de versos que echan chispas!

(1) Con este poema, el autor obtuvo el Primer Premio del concurso poético "José de Espronceda" de Barcelona, en 1995, premio que también había ganado el año anterior con otros poemas.

SEMBRADOR DE VERSOS

2010-10-22T11:58:00.000-07:00

Por ser sembrador de versos
en parcelas del papel,
mis adversarios perversos
dicen que soy un luzbel,
que traiciono tradiciones
al salirme de riel,
del raíl de sus razones
a las que nunca fui fiel;
que desprecio al pueblo llano
- aunque soy un hijo de él –
y no le tiendo una mano
para subir su nivel;
que yo apático me aparto
a cultivar mi vergel
y nunca con él comparto
mi poético pastel;
que yo a las nubes me elevo,
a mi torre de Babel,
sin pagar lo que le debo
a mi pueblo en arancel.

Porque rechazo el redil
del rebañego tropel
con un sentimiento hostil
a tanto vano oropel
y convivo y no combebo
tanto mal vino a granel
y mi vida sobrellevo
sin vocación de tonel;
porque doy más que recibo
y hacia mí se inclina el fiel
de la balanza y escribo
con amor a flor de piel,
me critican los cretinos
con un criterio cruel:
vituperios viperinos
de sierpes de cascabel…
Me siguen y me persiguen
tal a la liebre el lebrel,
mas cazarme no consiguen
porque estoy a otro nivel;
los canallescos caínes
me convierten en su abel
y, tal rabiosos mastines,
quieren a tiras mi piel.

Me lanza el torpe torpedos
como coces un corcel
y el más burdo borda enredos
porque tenga un mal cartel;
el más injusto sin juicio
dicta guerra sin cuartel
por lanzarme al precipicio
o colgarme de un cordel.

¡Cuánta infamia por mi fama
- abejorreos de burdel –
con amargor de retama
donde yo esperaba miel;
pero su inquina, su encono,
su envidia de amarga hiel,
los aprovecho de abono
para abonar mi plantel.
Nada os debo, nada espero
ni simple flor de papel
y un vital sentido austero
me impide esperar laurel.

¡Por ser sembrador de versos
en mi lírico vergel,
así caínes perversos
pagan…, pegan a este abel!

AMOR A EXTREMADURA

2010-10-22T06:45:00.000-07:00

Estoy lleno de ti..., por ello vierto
esta carga de cálida ternura
que, en forma de amorosa calentura,
me pone tanto amor al descubierto.

De par en par, mi corazón abierto
va dejando salir por su abertura
el amor que te tengo, Extremadura,
que en materia poética convierto.

Y, a pesar de esa ausencia atormentada,
de esa ingrata distancia en que resido,
desde lejos yo siento tu llamada...,

desgarrado clamor entristecido
de una madre que espera resignada
el retorno de un hijo que se ha ido.

TODAVÍA...

2010-10-15T09:15:00.000-07:00

Yo los siento tan cerca, aunque esté lejos
de esos caros rincones de mi infancia
y aún conservo en el alma la fragancia
de mis tiernos recuerdos más añejos.

Todavía refulgen sus reflejos
y, a pesar de mi ausencia, de mi errancia,
del olvido voraz, de la distancia...,
se convierten en versos sin complejos.

Todavía retengo en la retina
de los ojos del alma aquel paisaje
natural de mi infancia campesina.

Son recuerdos..., ingrávido bagaje
en mi vida foránea, peregrina,
con que rindo a mi tierra un homenaje.

ROSAL AGRADECIDO

2010-10-10T13:05:00.000-07:00

Mira, esposa, el rosal qué agradecido,
con el agua del pozo y mis sudores,
regué y, a pesar de los ardores
de estos días de estío, ha florecido

Una ofrenda floral nos ha ofrecido
tal en pago a mis líquidos favores,
como dando las gracias… con sus flores
por el trato afectivo recibido.

Piensa, esposa, en modelos y modales
de esos seres llamados “racionales”
sin razón para tal merecimiento…

Tome ejemplo moral de los rosales
el humano de ingrato tratamiento
si desea que aflore el sentimiento.

TIEMPO MUERTO (Vacaciones veraniegas)

2010-10-09T13:58:00.000-07:00

Con los libros en grata compañía,
yo me libro esos días del estío,
de esas horas tediosas del hastío
en amena y fructífera armonía.

El gran ocio me ofrece garantía
de vivir sin horario, a mi albedrío,
tiempo libre que no pasa baldío
porque leo y escribo cada día.

Con fecundo y balsámico ejercicio
de lectura, doy vida al tiempo muerto
en los tórridos días del solsticio.

Y, otras veces, mis horas las invierto
en verter en mis versos sin prejuicio
mi corazón de par en par abierto.

PROTOTIPO DE TREPA

2010-10-09T13:27:00.000-07:00

Me he topado con un tipo
que, a todo escape, se escapa,
tripulando a toda chapa
un coche que quita el hipo.

Con más complejos que Edipo,
se tapa con bella “capa”
su vacío, su zurrapa
y es de trepa un prototipo.

Solo le ocupa y preocupa
tupir de tapas su tripa
y vivir su vida a tope.

Por eso, siempre a la grupa
de su coche, va el guripa
sobre ruedas y al galope.

ANACRÓNICO MACHISMO (SONETILLO)

2010-10-02T09:10:00.000-07:00

Ya es vicio tan obsoleto
ese absoluto machismo
al que le sobra egoísmo
y le hace falta respeto.

Doy mi voto para el veto
del crónico anacronismo
que sólo piensa en sí mismo
y en la mujer como objeto.

Tras lustroso escaparate,
late un machismo primario
de este primo del primate.

Con un trato autoritario,
trata, maltrata y combate
a la mujer, su adversario.

SIN DAR GOLPE

2010-10-01T09:36:00.000-07:00

Tú clamas y reclamas tu derecho
a una vida más próspera, más digna,
mas tu inepcia a la inercia se resigna
sin dar golpe..., ¡tan sólo los de pecho!

Sin cultivo – cultura -, vil barbecho
es tu vida tan yerma, tan indigna
donde arraiga la grama más maligna
sin dar fruto, cosecha ni provecho.

Tu deber de persona te sacudes
por beberte tu vida en la taberna
entre vahos de adversas actitudes.

Se ha quedado sin pilas la linterna
de tu mente, ya ciega de inquietudes,
y no encuentras salida a tu caverna.

A LA MUERTE DE LUIS ÁLVAREZ LENCERO

2010-09-24T11:38:00.000-07:00

A la memoria indeleble de este
gran poeta extremeño.

Ya sonó la campana de salida
de ese tren de la noche que no espera
y cruzaste, oh hermano, esa frontera
que es la meta final de nuestra vida.

Te fuiste a la región desconocida
desnudo de tu pena lastimera,
con el alma de limpio y en primera
a buscar esa paz tan merecida.

Te fuiste al más allá..., pero nos queda
el calor de tus obras y el consuelo
de lavarnos el alma en su lectura.

¡No pudimos pagarte!¡No hay moneda
que pague tanto amor, tanto desvelo...
y, por ti, está de luto Extremadura!

A JESÚS DELGADO VALHONDO

2010-09-24T10:57:00.000-07:00

“In memoriam” y homenaje a este
gran poeta extremeño (1)

Porque soy “árbol solo” y, por mi fondo,
me circula la sangre de la encina
el punzante pinchazo de la espina
de tu muerte he sentido en lo más hondo.

Con tus versos me hablaste..., te respondo
en tu lírica y pulcra disciplina
porque siento tu “viento” por mi “esquina”
con noticias de luto por Valhondo.

¡Ya te fuiste, Jesús!...Tanta amargura,
tantas penas me quedan como escombros
que mi pésame doy a Extremadura.

Tu recuerdo pondré sobre mis hombros
para luz que me alumbre en tu lectura,
pero... “¿dónde ponemos los asombros?”

(1) El entrecomillado son títulos de obras
del poeta homenajeado.

AL OLIVO EXTREMEÑO

2010-09-24T10:46:00.000-07:00

A Luis Cidoncha Román, por nuestra
amistad y su extremeñismo.

Por tu aspecto apacible y sensitivo,
ceniciento vecino de la encina,
yo te ofrezco, tal lírica propina,
un soneto ferviente y afectivo.

Tu aceituna es mi grato aperitivo
y tu aceite ambarino me fascina,
lubricante cardiaco, medicina,
que me presta un poder superlativo.

A pesar de tu aspecto de tristeza,
de tu pena perenne, no te doma
de veranos e inviernos la dureza.

Porque archivas memorias de una loma:
el Calvario de Cristo... - ¡qué vileza! –
y eres nuncio de paz con la paloma.

MI CRITICAS A ESPALDA MI TAREA

2010-09-22T08:53:00.000-07:00

Me criticas a espaldas mi tarea
de sembrar en mis versos mis entrañas
y una red de viscosas telarañas
va tejiendo tu estéril verborrea.

Te colocas por psíquica diarrea
a la altura moral de las arañas
y malgastas tus fuerzas y tus mañas
en labores fecales, de atarjea...

Por pobreza de juicio, siempre el necio
pagará las labores del vecino
con el falso billete del desprecio.

Y hablará con lenguaje viperino
por detrás con más rabia y menosprecio
por su mundo menguado y anodino.

DEFENSA DE MIS RAÍCES EXTREMEÑAS

2010-09-17T10:39:00.000-07:00

A la memoria indeleble y vitalicia
de mis queridos padres,
Isidro Mohedas y Elisa Ramos.

De un san Isidro labrador procedo
y una Elisa, de oficio, sus labores;
yo crecí entre herramientas y sudores
y el amor al trabajo fue mi credo.

Una escuela de amor, de economía,
de trabajo bien hecho fue mi casa
y, a pesar de la hacienda un poco escasa,
chorreaban la paz y la alegría.

Una infancia feliz y afortunada,
circundada de amor por todos lados;
unos padres deshechos en cuidados
por el hijo, su espiga más preciada.

El contacto punzante y prematuro
con los cardos, retamas y rastrojos
maduró la minada de mis ojos
y alumbró mi conciencia de futuro.

Por conciencia social, se me levanta
este canto preñado de mensaje
donde vierto mis penas, el bagaje,
que me envía el corazón a la garganta.

El recuerdo paterno me restalla
con redobles de yunque en la conciencia
que me ponen en ristre la existencia
convirtiéndola en campo de batalla.

No traiciono mi origen campesino
y he vivido según Naturaleza,
cultivando mi vida con nobleza
en la tierra o el libro con buen tino.

Yo defiendo con rabia mis raíces
en mi canto encendido al rojo vivo;
nunca niego mi cuna y siempre escribo
para el pueblo mis versos más felices.

A esos hombres que viven del trabajo
va mi canto más puro y más sincero;
herramienta es mi pluma; yo, un obrero
que trabaja en sus versos a destajo.

Por vosotros, los nobles, los honestos
compañeros de penas y fatigas,
el punzante picor de las ortigas
se me ensaña en el alma y en los gestos.

Por vosotros, la vida se me agrisa
y me invaden la mente unas mareas
de tristeza que inundan mis ideas
y me ahogan la paz y la sonrisa.

Con vosotros, me siento como hermano
por mi cuna, mi sangre y mi idealismo;
-¡no se cambian raíces!- soy el mismo
que trillaba las mieses en verano.

Aquel niño tan serio y tan inquieto
que jugaba a ser hombre en las faenas
de la dura cosecha y, entre penas,
aprendió vuestra vida con respeto.

Tal la paja del grano sazonado,
me apartaron los vientos del destino
y mi cuerpo siguió por un camino,
pero el alma ha seguido a vuestro lado.

No me acerca a vosotros la mentira
de la falsa belleza ni la fama
y me mueve el amor ante ese drama
que, en el mundo moderno, se respira.

Me da pena del hombre: se aburguesa,
se vacía su entraña, se agusana,
se corrompe por dentro tal manzana
donde todos los vicios hacen presa.

Y, desnudo de nobles inquietudes,
esclaviza su vida a los placeres
programados por turbios mercaderes
que nos venden los vicios por virtudes.

Se convierte en inerte marioneta
sin conciencia, sin honra, sin reflejos
y responde tan sólo a los manejos
que el payaso de turno le interpreta.

Con el sida, la droga y los neutrones,
nuestro mundo a podrido nos apesta
con nefasto progreso y nos infesta
el amor y la sangre y los pulmones…

Se me pone de punta el pensamiento
y la angustia, tal garra, me atenaza
ante el triste destino que amenaza
con hundirnos en mar de sufrimiento.

El sentirme feliz sería un delito
en un mundo que rueda a la deriva,
sin un freno, de forma progresiva
hacia el cero final más infinito.

Me da pena del hombre si no alcanza
su estatura moral y esa frontera
que separa al humano de la fiera
cuando sólo por fuera hay semejanza.

Porque el beso y el pan no son bastante
para el hombre de hoy, tan indolente,
y precisa de forma permanente
elevarse del lodo a cada instante.

Versifico a mi modo, a contra moda,
este canto sencillo que supura
mi dolor por el hombre, que es ternura,
para ver si en su mente se acomoda.

Va, por ello, mi verso a ras de suelo,
al alcance del pueblo; yo disfruto
entregando a mi gente todo el fruto
que cosecho en el alma con desvelo.

No me habléis de modelos literarios,
de la vana belleza, de disfraces,
de esos mudos poemas incapaces
de emitirnos mensajes solidarios.

No pidáis que cultive tulipanes
en mi tierra, propicia para el trigo;
si, al mirar en mi entorno, soy testigo
de que faltan más peces y más panes.

Y, por eso, yo busco una salida,
una luz de esperanza redentora
que ilumine esta noche sin aurora
y nos vista de fiesta nuestra vida…

TARDE TEDIOSA DE ESTÍO (1)

2010-09-10T11:43:00.000-07:00

(ESTAMPA ESTIVAL EXTREMEÑA)

Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde:
cuarenta grados de fiebre
marca el mercurio del aire.

Un sol insolente suda
sobre el pueblo y el paisaje
gotas de invisible lumbre
de un elevado voltaje.

El pueblo duerme su siesta
bajo un bochorno agobiante
como un blanco colmenar
que se quedó sin enjambre.

Calles calladas, sin vida,
por donde no pasa nadie;
sólo el tiempo de puntillas
con su paso inexorable.

De las casas los balcones,
las puertas, los ventanales
son bocas y ojos tapados
con persianas, cortinajes...

Sobre sus lechos echados,
con somnolencias sedantes,
con terapias soporíferas,
yacerán sus habitantes.

En menguante el pensamiento,
pero, en creciente, la carne;
la hoguera de la lujuria
arde en deseos carnales.

Hasta el viento vagabundo
se habrá dormido en un valle
durante el tiempo de siesta
por no enfadar a los árboles.

Tienen los campos resecos
un pardo color cobarde
con caminos que no llevan
a nadie a ninguna parte.

Sobre las amplias planicies,
son los grises encinares
un rebaño amodorrado
que sobre sus pastos pace.

El río, reseca arteria,
sin su corriente de sangre,
ya no es río, es osamenta
de un gigantesco cadáver.

Una flamígera flama
de la ardiente tierra sale
como incoloro sudario
de fina gasa de gases.

En tiempo muerto, la vida
tiene quietud inquietante;
memorias de cementerio
son sus mudas soledades.

Un pueblo quieto, dormido,
de un pueblo muerto es imagen,
es cadáver insepulto
que por tierra yace exangüe.

Despierta ya, pueblo mío,
de tu siesta..., se hace tarde;
levanta ya que el progreso
no espera, sigue adelante.

Llegará agosto y, con él,
tus pródigos emigrantes;
te darán latido y vida
en gran transfusión de sangre.

Tarde tediosa de estío,
de hastío ardorosa tarde;
el viento del valle sube,
baja el mercurio del aire.

(1) Este poema obtuvo el primer premio en un concurso poético de la ciudad de Hospitalet de Llobregat (Barcelona).

RÉQUIEM POR UN EMIGRANTE EXTREMEÑO

2010-09-07T01:19:00.000-07:00

(Noticia obtenida de la prensa extremeña)

Nació en Extremadura como tantos
de esos miles de grises emigrantes
y huyó de las migajas que sobrantes
como huesos le arrojaban unos cuantos.

A beberse aprendió sus propios llantos
en ciudades distintas y distantes
y a vivir del recuerdo esos instantes
de angustiosos y tristes desencantos.

Se cansó de vivir como un extraño
y humillado habitante de tercera
condenado a vivir su mala suerte...

Recogió su equipaje, el desengaño,
y en su coche voló de tal manera
que, volviendo a su tierra,halló la muerte.

NUESTRA VIDA ES UN RÍO

2010-09-03T10:19:00.000-07:00

“Nuestras vidas son los ríos
que van a dar a la mar (...)”
Jorge Manrique,
poeta medieval español del siglo XV.

Nuestra vida es un río irrefrenable,
cuya acuática cuna es una fuente
y su agua es el tiempo, su corriente,
con su curso fluvial, inexorable.

En su raudo trayecto, irretornable,
nunca corre hacia atrás, contracorriente;
su destino señala hacia occidente
y su meta es el mar inmensurable.

Ningún muro ni dique ni barrera
le detiene su líquida carrera
a este río de tiempo en su andadura.

Y, aunque alargue o acorte su camino,
siempre es fiel a la fuerza de su sino:
de la fuente hacia el mar, su sepultura.

OCASO DE UNA VIDA VANA

2010-08-22T12:08:00.000-07:00

LIBRO MENESTRA

2010-08-22T11:53:00.000-07:00

Poca pluma y mucho plomo
dan a tu libro tal lastre
que fue tarea de sastre
confeccionar ese tomo
y, aunque intento, no sé cómo
leer libresco desastre.

Presumes de una faceta
sin ser un docto erudito,
lo delata tu delito
de una escritura obsoleta
y, aunque te sientas planeta,
no llegas ni a meteorito.

Prosa prosaica, reacia
a elegancias, galanuras...,
donde se ven las costuras
cosidas sin arte y gracia
de un sastre en total acracia
que no sabe composturas.

Porque el libro que has compuesto
a manera de menestra
a todo el mundo demuestra
que no estabas en tu puesto
y pone de manifiesto
que tu pluma no es maestra...

CAÍDA LIBRE

2010-08-20T10:56:00.000-07:00

Buscaba algún abrazo...y fue de bruces
a caer... en los brazos de un fantoche;
se dejó conducir... a troche y moche,
por tener mucha marcha... y pocas luces.

Por tener poco seso en sus testuces,
abusaron del sexo hasta el derroche:
cochinadas sin frenos en el coche,
sin meter marcha atrás... en tantos cruces.

Nueve meses después..., pagó el peaje
por subir su libido de voltaje
una noche en un coche con un bruto.

Hoy prosigue su erótico rodaje
por burdeles de ambiente disoluto
sin su honor, sin su flor y sin su fruto.

IGNORANCIA DISFRAZADA

2010-08-11T11:43:00.000-07:00

Presumes de feliz porque es festivo
tu concepto vital y tu postura
y sufragas con creces la factura
por vivir a un nivel superlativo.

Un impulso febril, competitivo
te empuja a competir en compostura,
en consumo banal..., nunca en cultura,
y tus pies ya se salen del estribo.

Por postura social tan triunfalista,
ya no sabes vivir en consonancia
con tu ambiente y te apartas de la pista.

Tal vergüenza produce la ignorancia
que es, por eso, frecuente que se vista
con el traje falaz de la arrogancia.

A VALDECABALLEROS

2010-08-07T12:00:00.000-07:00

A Fernando Calderón y Conchi Luengo,
por su defensa de lo extremeño.

No traiciones tu nombre y apellido;
¡eres "Valle"..., además "de Caballeros"!
consintiendo que emplacen en tus tierras
un rabioso y atómico avispero;
una planta de frutos nucleares
que emponzoñe tus vegas y veneros
y convierta las aguas de tus ríos
en rodantes, fluviales basureros.
Polvorín de furiosa dinamita
donde laten los átomos guerreros
-los protones, neutrones, electrones-
entre acero y cemento prisioneros.
Tú eres valle de paz y no de guerra.
de encinares, de mieses, de corderos...,
de un bucólico ambiente tan opuesto
a un atómico y vil estercolero.
Eres valle de gentes extremeñas
-labradores, pastores, jornaleros...-
que cultivan parcelas de esperanza
con sus recios esfuerzos, con esmero.
Este valle quisieran convertirlo
en un verde tapete, en un tablero
donde echarse una atómica partida
los magnates de luz y de dinero.
Con atómica y eléctrica energía,
su jugada defienden los logreros
y hasta juegan con trampas-amenazas
de subirnos recibos venideros.
Ellos buscan la luz..., pero con sombras
de amenazas, temores muy severos
sin contar en sus cuentas las personas
que no rentan el bolsa ni un entero.
Ellos quieren la luz en sus bolsillos
bajo forma radiante de dinero
y horizontes brillantes de intereses
en sus cuentas redondas como ceros.
Les importa muy poco nuestra vida
porque son empresarios y banqueros
que hipotecan, computan y programan
nuestra humilde existencia en sus ficheros.

Preguntad a Hiroshima y Nagasaki,
caballeros de Val-de-caballeros,
que os informen de atómicas memorias
y os presenten los datos verdaderos...

No se puede vivir bajo amenazas,
en estado angustioso y lastimero,
tal los bueyes capones, cabizbajos
en espera del fin, el matadero;
al continuo temor de algún chispazo,
de un escape imprevisto, traicionero
con su aliento flamígero, "omnicida"
que transforme este valle en un brasero.
No queremos regalo "luminoso",
tan brillante, costoso y lisonjero;
nos lo impide aceptar nuestra modestia
de extremeños tan serios, tan austeros.
No debemos tomar este paquete,
que es un premio más dignos de primeros,
los que están en cabeza de la fila,
no de aquellos que somos los postreros.
Caridad no queremos, sí justicia,
el empleo de ecuánime rasero
en reparto de bienes y de males,
no el injusto mendrugo limosnero;
porque estamos cansados de migajas
de gobiernos centrales, cicateros
que nos dan lo que sobra, la limosna,
lo que otros, más ricos, no quisieron.

No mancilles con átomos tu nombre
tan hermoso, tan noble, tan señero,
que no tenga sonidos de amenazas
ni figure en fatídicos ficheros
y rechaza guerreras resonancias
que recorran ruidosas tal reguero
de una pólvora atómica temida,
pregonando tu infamia al mundo entero.

Que tu valle se torne en cordillera
de protesta que llegue a los "luceros"
con un bosque de brazos que se opongan
a un fatal y nefasto desafuero.
Mi conciencia y mi pluma te acompañan
y te ayudan, tal grano a su granero,
a formar una unánime muralla
que detenga un proyecto tan grosero.
¡No hipoteques tu paz y tu futuro
por posibles mareas de dinero
y haz honor a tu nombre y apellido
que eres "Valle"..., además "de Caballeros"!